Si vous voulez mon avis, tout cela est la faute de ce foutu bal du rat mort. Il faudrait l’interdire. Chaque année, c’est la même chose : ça boit, ça fornique dans tous les coins, ça salit tout ce que ça touche. Les hommes s’habillent en femmes et ça nous attire plein d’étrangers qui viennent d’on ne sait où. Ce maudit bal doit cesser d’exister !...
La fête s’anime et déjà les premiers soûlards tombent, les costumes défraîchis par la transpiration s’imprègnent de relents d’alcool et de cigarettes. On se bouscule et les avances se font plus pressantes. C’est la nuit où les fous sont rois, les imbéciles heureux et les cocus amoureux...
La nuit, l’angoisse atteint son paroxysme et elle se fraie un chemin à travers les rêves de ses habitants. Le cauchemar collectif est hanté par des spectres moyenâgeux. Quel est ce bruit que l’on entend ?... Des battements de cœur ou la mort qui frappe à la porte ?...
Et la réalité dépasse la fiction...
Les rats s’emparent de la ville...
C'est la nuit où les fous sont rois, les imbéciles heureux et les cocus magnifiques
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La nuit, l'angoisse atteint son paroxysme et elle se fraie un chemin à travers les rêves de ses habitants. Le cauchemar collectif est hanté par des spectres moyen-âgeux. Quel est ce bruit que l'on entend ?... des battements de coeur ou la mort qui frappe à la porte ?...