La Mort n'est pas une fin

Agatha Christie propose dans ce roman qu'on peut difficilement appeler historique une épure de ce qu'elle sait faire. Polar a-historique, donc, car supposant comme toujours chez Christie la nature humaine une et indivisible. de Londres, la ville-monde, à St Mary Mead, du XX° siècle après J.-C. à 2060 avant notre ère, ce sont les mêmes types supposés inaltérables que l'on rencontre: la jeune première naïve, l'épouse acariâtre, la mère-poule stupide, la bimbo par qui le scandale arrive, le patriarche et ses fils empêchés: le bon, le bellâtre et le jeune coq. Sans oublier, bien sûr, la vieille fille recueillie par charité et faussement dévouée et, last but not least, le détective qui agite ses petites cellules grises en se moquant de l'inertie des nôtres.
Le problème d'une épure, c'est qu'elle propose aux lecteurs familiers de la reine du crime la vision claire du schéma christien. Sans l'exaspérant Poirot prompt à me faire prendre des vessies pour des lanternes à force de sous-entendus ambigus et de manies dilatoires, j'ai bien été obligée de me poser la grande question du whodunnit : « Mais à qui profite le crime ? »
Et pour mon malheur, j'ai trouvé.
Ah ben zut alors.
Sic transit gloria Christie.