La collection

Dans « la Collection », Paul Cleave met la tête du lecteur à l'envers, pas seulement parce que l'histoire se passe dans l'hémisphère sud, down under mais surtout parce qu'il a réussi une fois encore, sans doute touché par la grâce littéraire, à inventer une intrigue qui ne ressemble à nulle autre. Mais la meilleure des histoires ne vaut rien si elle est mal racontée. Paul Cleave possède un humour noir grinçant, qui affleure élégamment, sans effort (apparent) dans pratiquement chacun de ses dialogues ou descriptions, flirtant quelquefois avec l'absurde. Dans son  monde, sortir un cadavre d'un coffre de voiture peut devenir désopilant, des champs peuvent être entourés de barrières pour empêcher le blé de s'échapper. Son sens de la formule qui claque est si bien intégré dans son écriture qu'il semble inné, servant un rythme exempt de toute baisse de forme.


Au-delà de l'intrigue passionnante, Paul Cleave écornifle la politique de santé de Christchurch dont le conseil municipal a décidé un jour de fermer les cliniques psychiatriques situées en dehors de la ville, parmi lesquelles Grover Hills, pour raisons budgétaires, “redistribuant leurs crédits de fonctionnement aux arbres, aux routes et au recyclage, à la lutte contre le fléau de l'alcoolisme chez les adolescents. Les patients furent jetés à la rue, à coups de pieds au cul et invités à se débrouiller, la plupart sans endroit où aller, tous enjoints de prendre leurs médicaments quoi qu'il arrive”. Libérant leurs pensionnaires, priés d'aller délirer plus loin en avalant bien leurs pilules, les conséquences de cette politique sont à lire dans La collection. En filigrane, l'auteur rappelle également qu'en Nouvelle-Zélande, l'alcoolisation des jeunes est un fléau.


Pour toutes ces raisons et bien d'autres, j'ai adoré La collection.