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Critique de Neneve
Lorsqu'on nous propose la découverte d'un auteur, nous devrions peut-être écouter les gens, et lire le bouquin qu'ils nous recommandent. Chose que je n'ai pas faite ici ! Sur les conseils d'une amie dévoileuse, j'avais d'abord choisi de lire Disgrâce de cet auteur, mais je suis tombé sur ce petit bouquin, par hasard, dans une magasin de livres usagés... et je me suis dit, tiens, c'est plutôt avec celui-ci que je vais découvrir la plume de Coetzee... mal m'en pris, parce que je n'ai pas vraiment apprécié ma lecture...
L'auteur nous propose 3 histoires, comme son nom l'indique, différente les unes des autres, mais avec pour point commun l'attachement qu'on porte à ce lieu où l'on se sent chez soi... Il y a d'abord cette maison en Espagne, dans un petit village, que l'on habite, quelque temps, lorsqu'on veut partir loin de sa terre natale. Une maison qu'on préserve, telle qu'on l'a acheté, pour se fondre dans le temps et lieu, pour ne pas être considéré comme un étranger comme tant d'autre. Et puis, ensuite, l'auteur nous amène en Afrique du Sud, dans cette ferme typique, vestige du passé, où l'histoire d'un peu est raconté par son appartenance à la terre. Et finalement, c'est ensuite en Angleterre, dans une petite ville insulaire, où le personnage narre la peste qu'il trouve à son retour. Une revisite de Robinson Crusoé, qui rentre chez lui, désabusé, désolé... J'avoue bien humblement que ce dernier texte m'a un peu perdu, m'y retrouvant plus...
J'ai apprécié l'écriture, simple, sans être légère, creusant toujours plus le sens des mots, des phrases... Pour quelqu'un qui aime la langue, c'est un vrai plaisir... Mais je dois dire que je suis restée plutôt insensible à ce que ces mots racontaient, aux histoires qu'ils narraient. Une erreur de casting ou simplement que Coetzee ne me convient pas ? Je devrais donc lire autre chose de lui pour me faire une idée...
L'auteur nous propose 3 histoires, comme son nom l'indique, différente les unes des autres, mais avec pour point commun l'attachement qu'on porte à ce lieu où l'on se sent chez soi... Il y a d'abord cette maison en Espagne, dans un petit village, que l'on habite, quelque temps, lorsqu'on veut partir loin de sa terre natale. Une maison qu'on préserve, telle qu'on l'a acheté, pour se fondre dans le temps et lieu, pour ne pas être considéré comme un étranger comme tant d'autre. Et puis, ensuite, l'auteur nous amène en Afrique du Sud, dans cette ferme typique, vestige du passé, où l'histoire d'un peu est raconté par son appartenance à la terre. Et finalement, c'est ensuite en Angleterre, dans une petite ville insulaire, où le personnage narre la peste qu'il trouve à son retour. Une revisite de Robinson Crusoé, qui rentre chez lui, désabusé, désolé... J'avoue bien humblement que ce dernier texte m'a un peu perdu, m'y retrouvant plus...
J'ai apprécié l'écriture, simple, sans être légère, creusant toujours plus le sens des mots, des phrases... Pour quelqu'un qui aime la langue, c'est un vrai plaisir... Mais je dois dire que je suis restée plutôt insensible à ce que ces mots racontaient, aux histoires qu'ils narraient. Une erreur de casting ou simplement que Coetzee ne me convient pas ? Je devrais donc lire autre chose de lui pour me faire une idée...
