Les Nétanyahou

Tandis que l’épouse rameutait la marmaille, le mari repoussa sa capuche pour dévoiler le visage que je connaissais, ou pensais reconnaître, d’après le portrait miniature collé à l’emporte-pièce dans le coin supérieur droit de son CV. Il avait pris un coup de vieux. Devait avoir près de la cinquantaine à l’époque, son visage, une dure noix aux traits vaguement mongols, deux yeux minuscules tels des noyaux d’olive et une paire d’oreilles charnues, en conques d’huître absolument énormes, sillons nasogéniens fortement marqués dont je ne dirais pas qu’ils formaient les lignes d’un sourire ni d’un rire, car la bouche aux lèvres pincées était en elle-même dépourvue de la moindre trace d’humour. Sur sa tête poussaient deux touffes de cheveux pareilles aux deux bosses d’un chameau de Bactriane, le dôme les séparant, un œuf lumineux de calvitie parsemée de taches de rousseur. Les premiers mots qu’il m’adressa furent « Pr Blum, je suppose ?
— Ravi de vous rencontrer.
— Pr Ben-Zion Nétanyahou.

Mon éducation m'avait plutôt appris à réagir aux provocations en imitant Jésus-Christ - qu'on m'accusait régulièrement d'avoir crucifié, d'ailleurs.

En général, l’amour est périssable et ne négocie en face à face ; les histoires de haine, en revanche, ont tendance à se décliner selon des typologies immortelles, chaque changement d’identité se traduisant en termes toujours plus pointus, de sorte que les distinctions en vigueur dans le Vieux Monde entre mes parents, Juifs d’origine russe/ukrainienne, et les parents d’Edith, originaires de Rhénanie, devinrent, une fois transplantées dans le Nouveau, une suite de rivalités sécularisées…

Je veux dire, que je savais situer le XV e siècle, quelque part entre le XIV e et le XVI e en gros, mais ça revenait dire que je savais trouver les Miel Pops au supermarché quelque part au rayon céréales entre les Chocapic et les Rice Krispies.

(...) la neige tombait dans un sifflement semblable aux parasites que crache un monde ayant cessé d'émettre, une pluie de cendres à la fin de ses jours d'antenne.

Non, j'affirme simplement que pour ma génération, un Juif avait de la chance de passer pou un Blanc, que la couleur la plus ouvertement honnie était le rouge, que l'écriture inclusive n'était pas encore à l'ordre du jour, et que pour chaque minorité à la mode, autant que la plus sûre des protections, était à l'assimilation - et sûrement pas à la différenciation.

« Il avait une écriture de pygmée : non seulement la date était écrite à l’européenne, mais son zéro était barré, comme le veut la pratique en Europe, où les femmes ne s’épilent pas et ne portent aucun sous-vêtement, et où les enfants fument et boivent du vin

Les guillemets, ces fameux chevrons- ou comme ont pu les appeler certains de mes étudiants à travers les années, les talons de caporal ou les bras sur les hanches (...)