Voleurs

On ira pêcher dans mon bateau. (dit Bubba Bear)

Tant que l'océan est calme, dit Eddie. Moi, j'attrape le mal de mer dans une baignoire.

« Mais je dirais aussi que le Christopher Cook de Voleurs, avec sa façon de ne pas mettre de tirets de début de dialogue (ce n’est pas une nouveauté littéraire, mais cela ne facilite pas la tâche du traducteur), ses néologismes, son vocabulaire moderne, ses accélérations brutales du récit et ses longs moments de descriptions m’a posé beaucoup de problèmes. »

Pierre Bondil, traducteur

Les souhaits, c'est comme une pièce de cinq cents, tu peux acheter peau de balle avec.

Elle posa la main sur la poitrine du garçon, joua avec une pointe de sein. Petite et dure, comme le culot d'une balle de revolver calibre vingt-deux. Elle vit le tatouage bleu au-dessus, se hissa un peu pour discerner les lignes et les notes de musique. Il est joli, ton tatouage, dit-elle. T'es musicien ?
Plus maintenant. C'est ce que je veux dire, n'empêche, par tout est rapide. La façon que ça fonctionne, la vie. Quand il y a quelque chose de bien qui t'arrive, t'as intérêt à l'attraper à deux mains avant qu'il soit trop tard.
Ça, c'est pas bête, dit-elle, c'est pas bête du tout. C'est ta philosophie ?
Eddie souleva la tête et la tourna pour pouvoir discerner son visage. Puis il la reposa sur l'oreiller, il regarda le plafond. Il dit, J'en ai pas, de philosophie, je suis trop occupé à vivre.

Regarde, moi par exemple, dit-il. Je suis le plus grand pécheur qu'ait jamais vécu. Les choses que j'ai faites, je crois pas qu'y a rien qui pourrait me sauver, pas même Jésus en personne. Et j'ai essayé de lui parler, tu peux me croire, il m'a pas accordé une seule parole. C'est pas que je lui en veuille. Il en a probablement eu ras la caisse, il a décidé de couper le robinet, point barre.

La circulation en ville était infernale, heure de pointe à longueur de journée. Foncer puis freiner, Rule jurait en regardant cette brume bronze jaunâtre de particules de carbone, en suspens au-dessus du paysage. Il méprisait cet endroit. Un fait : la ville la plus polluée de la nation. Capitale mondiale du cancer. Saleté, crasse, un tas de fumier en ciment suppurant. Trop de gens, trop de bruit. Barrios, ghettos, quartiers à loyers élevés avec gardes et grilles de sécurité. Pauvreté et richesse joue contre joue. Une ruée folle sans fin, le rugissement humain de l’excès. Un désastre latent. Houston : une ville horslaloi, l’Ouest sauvage.

Mon père il y allait jamais à la messe, ce qu’était normal vu que les pentecôtistes, c’est surtout des femmes. Celles qui sont pas veuves, elles sont généralement mariées à des ivrognes et à des bons à rien, et elles témoignent contre à l’église, chacune leur tour. C’est triste à entendre, toutes ces histoires. T’y croirais pas.
Della répondit, T’es jamais entré dans un salon de beauté.

Le barouf des pneus souligna le passage entre rampe et route quand la Caddy quitta le ferry pour la chaussée à deux voies défoncée qui chevauchait le long doigt plat de la péninsule Bolivar vers le nord. Tapis végétal de part et d'autre, herbes aux huîtres, chiendent dactyle, joncs diffus. Salines marécageuses tout de suite après côté baie, là où dans les eaux chiches et changeantes chauffaient bourbiers et parcs à huîtres. Côté golfe, derrière une frange de champs de chardons coriaces, se dessinait une succession de dunes basses arrondies puis la pente modeste de la plage modelée par la marée. Baie et golfe enserrant l'étroite bande de terre. La péninsule dans toute sa longueur et sa largeur formant un compromis ténu que rompaient en assauts périodiques ouragans et tempêtes.
Il faut aller jusqu'à Crystal Beach, dit Della. C'est une ville, genre. Il faut la dépasser.
Ils roulaient en silence sous le bleu de l'immense voûte céleste et le blanc osséinien de nuages vastes comme des montagnes gagnées d'appesanteur. Accompagnés par un soleil de fin d'après midi qui inclinait à l'ouest son large globe. Ample cercle jaune citron sans circonférence, à la chaleur impitoyable. Écrasés par tout cela ils allaient leur chemin, et par le vide.

La nuit était chaude. Ils avaient bu beaucoup de bières et, comme leur vessie était gonflée, ils poussaient soupir et grognements d'aise.
Putain dit Eddie, ça fait du bien. Le seul truc qu'est meilleur qu'une bonne baise c'est une bonne pisse.
Ray Bob se caressa la bite, avoua que lui, il ferait toujours passer une bonne baise avant.
Ouais, c'était juste histoire de parler, fit Eddie. C'est un dicton.

... une discussion avec Bubba Bear, c'était comme d'écouter son cousin Wade bourré d'amphètes, en plus délirant encore. Le cerveau qui partait dans tous les sens, qui opérait des connections bizarres, des cercles et des boucles, un riff de jazz défoncé.