Malfront : Les fantômes de la combe

Dieu refusait mes prières, il ne me restait plus qu'une solution : présenter mes suppliques au Diable. Allez savoir pourquoi, le Malin les accepta...

Joseph Grimbois retroussa Marceline comme on épluche une châtaigne. La possédée, toutes griffes dehors, s'accrochait à ses muscles de bûcheron telle une coccinelle à une feuille de cerisier couverte de pucerons dodus.

Les lacets de la route de Martebrun étaient encombrés de cyclotouristes bariolés descendant le nez dans le guidon à la recherche d'une victoire d'étape imaginaire. Quel sport de nazes : casse-pattes en montée, casse-gueule en descente, et mal au cul à l'arrivée !

Martebrun cultive l'apitoiement telle une denrée rare et, sur la place de la Fontaine, la reconnaissance se paie au prix fort. Les bavardages attisent les haines, règlent des comptes, cultivent des jardins de délations ou des parterres de médisances. Les mots sont durs mais plaisent. Les descriptions floues permettent aux esprits sournois de broder des balivernes sous le manteau. Le malheur des uns alimente le bonheur des autres. Ici, tout se règle à coups de maléfices.

- Quand on devient vieux, les heures sont longues mais le temps s'accélère. Va y comprendre quelque chose.
(Raymonde à Hugo)

Pauvert était un troll, un cas difficile à gérer, à ranger dans la catégorie des anxieux. Les soucis qu'il s'inventait dégoulinaient sur son front en transpiration excessive. Son besoin de s'occuper des autres frôlait la paranoïa et il s'engluait dans des besognes attentives, remplies de questions précises auxquelles il ne répondait pas. En fait, il épuisait son temps à attirer ses peurs.
Derrière cet amoncellement de défauts, l'animal cultivait pourtant un paradoxe étrange : quand le danger était là, il assurait, réagissait calmement, prenait toujours la bonne décision.
- On est dans la merde, dit-il en soufflant sur sa tasse.

L'alcool provoque des ravages dont l'amplitude varie en fonction des individus. Certains ont le vin gai, d'autres la haine tenace. Augustin appartient à la catégorie intermédiaire : les "curieux-téméraires".

Dans le miroir ébréché surplombant un cuchon de vaisselle, sa trogne de vieux débris reflétait les outrages dessinés par le temps. Augustin ne reconnaissait pas le gars qu'il avait en face de lui. Bien sûr, c'était sa casquette et la forme de son visage, mais pas ses yeux. L'inconnu dans le miroir lui renvoyait l'image de deux trous noirs striés de vin rouge. "Alors, t'as foutu quoi ?"

Je me souviens de ce 8 thermidor, jour de carthame à octidi, comme si c'était hier. À cette époque, je n'étais encore qu'un gland dans la mousse épaisse d'un tapis de feuilles humides. Un rigodon glougloutait en contrebas. Des corneilles me tournaient par-dessus le crâne et criaient à s'en décrocher la jactance. Les piailleuses lorgnaient un macchabée flottant entre deux eaux. L'homme, habillé en royaliste, agrippé aux branches décharnées d'un arbre penché sur la rivière, pataugeait bras ballants, à contre-courant. Les corneilles descendaient en torche et lui chapardaient des morceaux de viande. La sérénade durait depuis des jours