La Colère

– Ça va, je t’ai dit que j’étais désolé. Je vais pas non plus te raconter que j’ai plein d’amis noirs, parce que c’est pas vrai. J’en connais quelques-uns avec qui je m’entends bien, mais c’est pas eux que j’appellerais si j’avais un cadavre à enterrer. »

Ike lui jeta un rapide coup d’œil avant de reporter son attention sur la route.

« Je suis pas raciste, bredouilla Buddy Lee. Je connais pas beaucoup de Noirs, c’est tout.

– J’ai jamais affirmé que t’étais raciste. T’es juste un péquenaud qu’a jamais eu à se soucier de ce que traversaient ceux qui ont pas la même couleur de peau que toi.

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PUREE !.. ÇA ENVOIE.

" Dome était à cinq secondes de cracher la purée dans la bouche de la brune qui squattait au club depuis le samedi précédent quand un terrible fracas retentit à l’extérieur. D’instinct, il attrapa le Magnum sur la table de chevet au moment où il déchargeait. De sa main libre, il repoussa la tête de la fille et remonta son pantalon. La brune, surprise, glissa du lit pour atterrir sur son imposant fessier.
« Qu’est-ce qui te prend ? glapit-elle.
– Ta gueule », rétorqua Dome.
Il bondit hors de la chambre et descendit les marches quatre à quatre pour découvrir que Gremlin était déjà derrière la porte d’entrée, un fusil à pompe à canon scié à la main. L’Arrosoir tira le rideau de la fenêtre et jeta un œil à l’extérieur – on le surnommait l’Arrosoir parce que toutes les filles trouvaient qu’il était beaucoup trop bien membré pour un type qui dépassait à peine le mètre soixante.
« C’est la bagnole d’Andy », indiqua l’Arrosoir en écartant du canon de son 9 millimètres la longue mèche de cheveux noirs qui lui tombait sur le visage.
Dome ouvrit la porte et s’avança sur la terrasse couverte. La Ford LTD vert clair d’Andy avait écrabouillé la bécane de Keeper, lequel était dans le garage, penché sur le dos de Cheddar avec sa machine à tatouer entre les doigts – soit il n’avait rien entendu, soit il était trop concentré sur son œuvre. Si les veilleuses étaient encore allumées sur la Ford, les phares étaient deux trous noirs qui faisaient penser aux orbites d’un crâne. Quant à l’imposant V8 caché sous le capot, il émettait un bruit de bétonnière en fin de vie. Son revolver toujours à la main, Dome descendit la première marche de la terrasse.
Dès qu’il vit la portière du conducteur s’ouvrir timidement, il visa le pare-brise, avant de se raviser. C’était ridicule : si quelqu’un avait prévu de les mitrailler, non seulement il ne se serait pas arrêté à cet endroit, mais surtout il se serait bien gardé de faire une entrée aussi fracassante. Le plus probable, c’était qu’Andy et Oscar s’étaient pris une cuite au lieu d’aller fouiller la maison du journaliste. Grayson allait l’avoir mauvaise.
C’est alors qu’Oscar sortit du véhicule.
« Oh putain », murmura Dome"



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DEBUT(S) DE LA COLERE


" Ike se mit à crier. Un cri qui n’enfla pas dans sa poitrine avant de jaillir de sa bouche, mais qui sortit sans prévenir sous la forme d’un long hurlement sauvage. Le sac de frappe se retrouva secoué de spasmes : Ike avait abandonné la technique pour un instinct purement animal. Ses phalanges en sang laissaient sur le cuir des taches écarlates qui faisaient penser à un test de Rorschach. Des gouttes de sueur dégoulinaient de son front pour tomber dans ses yeux, et des larmes dégoulinaient de ses yeux pour rouler sur ses joues. Des larmes pour son fils. Pour sa femme. Pour cette petite fille qu’ils allaient devoir élever. Pour ce qu’ils étaient et pour ce qu’ils avaient perdu. Et chaque larme lui faisait l’effet d’une lame de rasoir lui lacérant le visage. "




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Une batte à clous. Une dame de maçon. Une chaise. Buddy Lee songea que tout pouvait faire office d'arme si on était assez déterminé. Même l'amour. Surtout l'amour.

- A ce qu'on raconte, Red Onion est un véritable bagne.
- Et je peux t'assurer qu'elle est à la hauteur de sa réputation, confirma Buddy Lee en lorgnant la bouteille de Jack Daniel's sur l'étagère. Là-bas, même les rats sont malheureux.

C'était le problème avec la violence : quand on la cherchait, on la trouvait, mais elle vous prenait aussi souvent au dépourvu. Elle n'attendait pas que vous soyez prêt pour vous sauter à la gueule et saloper vos jolies godasses neuves. Et, à force de la provoquer, on finissait par se rendre compte qu'on ne serait jamais prêt. Il y avait toujours des imprévus - soit on arrivait à s'en accommoder, soit non. Au bout d'un moment, on s'habituait. Quand il était plus jeune, il aimait à penser que c'était comme ça qu'on s'endurcissait ; après quelques années à l'ombre, il avait compris qu'il s'était raconté des histoires : les êtres humains étaient capables de s'habituer à peu près à tout. Ça ne faisait pas d'eux des durs. Seulement des gens au cerveau malléable.

Le premier golgoth était doté d'une moustache noire si épaisse qu'on aurait dit qu'un chat avait élu domicile sur sa lèvre. Quant au second, il avait un strabisme qui devait lui permettre de vérifier les priorités à droite sans tourner la tête.

Le seul chemin qui s'ouvrait à eux était sombre comme la mort et pavé de mauvaises intentions.

Ils voulaient la guerre ? Il allait leur offrir un massacre.

Quand on était noir au pays de la liberté, la moindre interaction avec un représentant des forces de l'ordre avait quelque chose de terrifiant. On avait l'impression de marcher en permanence le long d'un dangereux précipice. Et si en plus on avait le malheur d'avoir un casier judiciaire, c'était comme si ce précipice était bordé de peaux de banane.