On ne meurt pas d'amour

Elle, elle trouve ça joli de se marier. Elle s’imagine en tailleur blanc Yves Saint Laurent, une brassée de roses dans les bras.

Elle n’est pas morte. Elle respire encore. Elle se remet à parler. Elle ne réussit plus à vomir. Elle pleure encore. Mais moins. Elle a compris qu’elle n’allait pas mourir. On ne meurt pas d’amour.

Elle lui a envoyé un texto en pleine nuit, juste pour lui dire que pendant qu’il passait un week-end de rêve, elle était en train de dormir à côté des chiottes, pour ne pas avoir à se lever à chaque nouvelle montée de bile. Pourquoi est-il heureux ? Pourquoi elle en crève ? Elle se dit que ce n’est pas possible.

Elle sent les tensions qui flinguent le quotidien émerger, les frustrations de l'un contre l'autre, de l'un envers l'autre, de l'un à cause de l'autre.

Objet: Je sais
Je sais que tu n'as pas envie de m'écrire.
Je sais que tu trouves notre situation absurde, frustrante, intenable.
Je sais que l'on ne peut pas se contenter de 40 minutes d'amour et de 10 textos par jour.
Je sais que l'idée de se voir furtivement pendant ce week-end qui s'annonce est tout simplement insupportable.
Je sais tout ça et je ne sais quoi te répondre...
Sinon que j'ai 28 ans et que j'ai peur de ce qui m'arrive.
Sinon que tu as bouleversé ma vie au point de ne plus me sentir exister. Sinon que tu me manques atrocement.