Les nouvelles aventures de San-Antonio, tome 1 : Corrida pour une vache folle

En vérité, je me retranche derrière les remparts de cette société que je vilipende à la première occasion mais que je sers néanmoins avec zèle depuis si longtemps. Tu as déjà vu un haltérophile pétrifié devant un chihuahua ? Un Touareg venant de renverser sa gourde ? Un boxeur assis dans la résine ? Un charcutier la main coincée dans son hachoir ? Un zigue craquant une louise dans un ascenseur bondé ? Un comédien découvrant la salle vide ? Un palucheur baffé dans le métro ? Un cuistot apercevant une limace dans l'assiette de M. Michelin ? Un mari appelant Gisèle sa femme Madeleine ? Et bien, c'est à eux tous que je ressemble en cet instant, en proie à une totale désemparance.
Tiens, voilà un mot, "désemparance", qu'il faudra intégrer dans le dico le jour où on s'attellera vraiment à la sauvegarde du français, cet idiome en voie de disparition.

D'un trait de Lumière, on a inventé le cinoche, nous autres les Franchecailles, mais on a cru que la caméra était le prolongement du stylo, l'écran celui de la page blanche et le film celui de la littérature. Alors on a peaufiné les histoires, sophistiqué les héros et percuté les dialogues. En oubliant que le cinéma c'était de l'image.
Leurs scénars sont bateaux, aux z'Hollywoodiens, leurs vedettes stéréos et leurs répliques mélos. Mais les prises de vues, mon pote, les éclairages et le rythme te font oublier la platitude du reste. Tu vas me dire que "Jurassic Park" sur un scénario de Bunuel, avec les personnages de Fellini et des dialogues d'Audiard, ce serait l'apothéose. C'est peut-être le challenge du vingt et unième siècle !

On croise trois bagnoles de matuches, deux de pompiers, suivies d'une ambulance et d'un camion-grue. Ils ne font pas les choses à moitié, les Ibères, en matière de secours. C'est le signe qu'ils sont entrés de plein fouet dans la civilisation moderne où la technologie est au service de l'émotionnel. Dans les fins fonds de l'Afrique, un être qui disparait, c'est un trou à creuser dans la terre sèche et une bouche de moins à nourrir. Le monde est comme les V.T.T. : à multiples vitesses.

Il y a quantité de trucs pas faciles à réaliser en ce bas monde, admets ! Grimper au sommet de l'Annapurna à cloche-pied , traverser la Manche sur une cuisinière à gaz, avaler sa soupe avec une fourchette à escargots, croire aux promesses d'un député, aux serments d'une femme, aux prédictions de Paco Rabanne, évaluer le Q.I. d'un footballeur, le comparer avec celui d'un supporteur, se gargariser au sulfate de cuivre, souffler dans un trombone, pisser dans un violon, se torcher avec un chardon, bouffer la cuisine d'un Anglais, le fion de la reine-mère, calculer la CSG, adhérer à la CGT, se débarrasser du DDT, marcher sur les eaux, courir sans les os, trainer son fardeau, farder un traîneau, se fader une trainée, espérer le meilleur, craindre le pire, visiter le Pirée, détester Shakespeare, vaincre sans péril, triompher sans gloire, relire du Malraux, insulter l'abbé Pierre, retourner sur la Lune, arrêter le déluge, supprimer les Pyrénées, ouïr le son du cor, pleurer le sort du con, être maire du palais, être père d'un Malais, revenir en 732, se mettre Martel en tête, partir en tête à queue, n'avoir ni queue ni tête, péter plus haut que son cul, aimer plus haut que son cœur, souffrir sans appeler sa mère et digérer la soupe à l'oignon.
Pourtant, le treizième des travaux d'Hercule en ce vingt et unième siècle tout frais pondu, l'exploit le plus improbable qu'on puisse attendre d'un homme, c'est de réussir à joindre son fils de vingt-cinq ans un samedi soir à trois heures du matin !
En tout cas, moi, je viens d'échouer comme un orque sur une plage des Bahamas.

La serveuse fait tellement pute qu’on se demande ce qu’elle fout à la verticale.