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Critique de Archie
Obtenir un grand prix littéraire pendant le confinement était peut-être une chance. le Coeur synthétique, prix Médicis 2020, a fait beaucoup parler de lui. On a pu en connaître un peu l'histoire, elle promettait d'être croustillante. Adélaïde vient de divorcer après sept ans de vie commune, un choix assumé sous prétexte que son quotidien conjugal était devenu ennuyeux. La jubilation d'une liberté retrouvée s'effacera vite devant l'appréhension d'un célibat solitaire. Car Adélaïde ne conçoit pas de vivre sans être en couple avec un homme.
Hélas, ceux-ci sont rares. Les chiffres sont implacables, les femmes sont plus nombreuses. Rien qu'à Paris, elles sont plusieurs milliers à ne pas trouver de compagnon. Sur le marché de la rencontre amoureuse, la concurrence est rude. A quarante-six ans, Adélaïde ne se sent plus compétitive… Un simple problème de marketing ?
Ce serait comme au bureau ? Adélaïde est attachée de presse dans une maison d'édition. Là aussi, la concurrence est rude pour arracher un prix littéraire, seule façon de colmater les pertes sur un marché où il est plus rentable de publier de la chick-lit que de la poésie expérimentale.
Le problème d'Adélaïde est éminemment féminin. Autour d'elle, on est intellectuel.le, progressiste, bobo, féministe, et elle-même ne se voit pas autrement. Son problème est qu'elle aime les hommes et que ses velléités identitaires se heurtent à des aspirations sentimentales et romantiques de midinette fleur bleue. Une fleur bleue coupée et recoupée, qui craint d'être bientôt fanée et séchée, et qui part en quête désespérée d'un prince charmant introuvable.
L'auteure – j'ai du mal avec autrice – raconte sur un ton badin les pérégrinations d'Adélaïde, dans sa vie privée comme dans sa vie professionnelle, deux univers dans lequel tout ce qu'elle subit est pathétique et en même temps désopilant. Car il faut de l'humour pour supporter les contrariétés et y faire face. le roman n'est pas une autofiction, mais on imagine ce qui relie les deux femmes.
L'ouvrage ne se limite pas à une narration romanesque. La solitude, l'isolement, le repli sur soi sont mortifères. Pour y échapper en l'absence d'une vie en couple, Chloé Delaume suggère aux femmes la sororité, une « solidarité fraternelle » en petit groupe, conçue pour durer à la vie à la mort, cimentée au besoin par le partage d'un rituel secret plus ou moins métaphysique.
Chloé Delaume. C'est le nom sous lequel l'auteure de ce roman très agréable à lire a construit son identité de femme et d'artiste complète. Son écriture est superbe, tout en légèreté et en simplicité. Aucun artifice visible dans la construction ni dans le style. Les chapitres et les phrases semblent venir naturellement, comme lorsqu'on se raconte une histoire à soi-même. le ton est libre, juste, cru s'il le faut. Un rythme musical semble se dégager du phrasé, court, et je me suis pris à prononcer silencieusement ma lecture, comme quand on lit de la poésie. Virtuosité spontanée ou travaillée ?
Après mon sentiment de lecteur, je tiens à donner mon ressenti d'homme, et tant pis si je n'ai pas la légitimité pour, tant pis s'il s'agit d'une appropriation culturelle déplacée, car comme homme, je suis tout ce qu'il y a de plus détestable : blanc, pédégé, sexagénaire (et plus), hétéro, marié depuis quatre décennies et j'en passe…
J'ai lu le Coeur synthétique en voyeur, comme une chronique d'échecs féminins annoncés. Je me suis amusé des mésaventures d'Adélaïde… mais elles m'ont aussi attristé. On a beau être un homme, on peut faire preuve d'empathie. Et s'imaginer soi-même lâché tardivement sur le marché de la rencontre… Un dernier point, sur lequel je m'inscris en faux : de nos jours, les femmes ont la possibilité de rester jeunes et belles, compétitives donc, bien au-delà de quarante-six ans...
Et puis n'y a-t-il pas d'autre solution à l'ennui que la rupture ?
Lien : http://cavamieuxenlecrivant...
Hélas, ceux-ci sont rares. Les chiffres sont implacables, les femmes sont plus nombreuses. Rien qu'à Paris, elles sont plusieurs milliers à ne pas trouver de compagnon. Sur le marché de la rencontre amoureuse, la concurrence est rude. A quarante-six ans, Adélaïde ne se sent plus compétitive… Un simple problème de marketing ?
Ce serait comme au bureau ? Adélaïde est attachée de presse dans une maison d'édition. Là aussi, la concurrence est rude pour arracher un prix littéraire, seule façon de colmater les pertes sur un marché où il est plus rentable de publier de la chick-lit que de la poésie expérimentale.
Le problème d'Adélaïde est éminemment féminin. Autour d'elle, on est intellectuel.le, progressiste, bobo, féministe, et elle-même ne se voit pas autrement. Son problème est qu'elle aime les hommes et que ses velléités identitaires se heurtent à des aspirations sentimentales et romantiques de midinette fleur bleue. Une fleur bleue coupée et recoupée, qui craint d'être bientôt fanée et séchée, et qui part en quête désespérée d'un prince charmant introuvable.
L'auteure – j'ai du mal avec autrice – raconte sur un ton badin les pérégrinations d'Adélaïde, dans sa vie privée comme dans sa vie professionnelle, deux univers dans lequel tout ce qu'elle subit est pathétique et en même temps désopilant. Car il faut de l'humour pour supporter les contrariétés et y faire face. le roman n'est pas une autofiction, mais on imagine ce qui relie les deux femmes.
L'ouvrage ne se limite pas à une narration romanesque. La solitude, l'isolement, le repli sur soi sont mortifères. Pour y échapper en l'absence d'une vie en couple, Chloé Delaume suggère aux femmes la sororité, une « solidarité fraternelle » en petit groupe, conçue pour durer à la vie à la mort, cimentée au besoin par le partage d'un rituel secret plus ou moins métaphysique.
Chloé Delaume. C'est le nom sous lequel l'auteure de ce roman très agréable à lire a construit son identité de femme et d'artiste complète. Son écriture est superbe, tout en légèreté et en simplicité. Aucun artifice visible dans la construction ni dans le style. Les chapitres et les phrases semblent venir naturellement, comme lorsqu'on se raconte une histoire à soi-même. le ton est libre, juste, cru s'il le faut. Un rythme musical semble se dégager du phrasé, court, et je me suis pris à prononcer silencieusement ma lecture, comme quand on lit de la poésie. Virtuosité spontanée ou travaillée ?
Après mon sentiment de lecteur, je tiens à donner mon ressenti d'homme, et tant pis si je n'ai pas la légitimité pour, tant pis s'il s'agit d'une appropriation culturelle déplacée, car comme homme, je suis tout ce qu'il y a de plus détestable : blanc, pédégé, sexagénaire (et plus), hétéro, marié depuis quatre décennies et j'en passe…
J'ai lu le Coeur synthétique en voyeur, comme une chronique d'échecs féminins annoncés. Je me suis amusé des mésaventures d'Adélaïde… mais elles m'ont aussi attristé. On a beau être un homme, on peut faire preuve d'empathie. Et s'imaginer soi-même lâché tardivement sur le marché de la rencontre… Un dernier point, sur lequel je m'inscris en faux : de nos jours, les femmes ont la possibilité de rester jeunes et belles, compétitives donc, bien au-delà de quarante-six ans...
Et puis n'y a-t-il pas d'autre solution à l'ennui que la rupture ?
Lien : http://cavamieuxenlecrivant...
