Une douceur du chloroforme

Je suis un ancien artiste de la magie noire, voltigeur de la manipulation sous gobelet et de la cabriole visuelle, à ce titre je peux me prévaloir d’être un éveilleur de consciences, un rebouteux de l’âme, celui qui fait disparaître le temps d’une soirée les embarras, chicanes et autres tiraillements avec la belle-famille, voire les médecins ou les huissiers, ce qui est un peu la même chose. Bref, toutes ces scories malencontreuses qui se logent dans vos chaussures, et plombent au quotidien la vie des petits et des grands. Oui, cher pèlerin du bitume, je peux sans doute vous épauler pour dépêtrer quelques-uns de vos désagréments.

La vie était donc ce brouillard gris, léger et filandreux, cette litanie maussade en viager. La pratique de la solitude faisait fondre l’ourlet de ses lèvres.

De nos jours, on répugne à vous apporter ce qui est offert. C’est humiliant pour le serveur. Pas la peine de faire un effort physique qui ne vous rapportera rien. Des clous, des nèfles. Hein, les gougnafiers gominés en tablier de chevalier de la rosette ! Pourtant le petit coup de pluie gratos au comptoir, c’est obligatoire. C’est dans le code du zinc. C’est dans la loi de la sciure. Sinon, non-assistance à personne à danger.

Toutes ces nuisances sonores, celle d’une chasse d’eau bancale, ce gargouillis propagé par la tuyauterie brinquebalante d’un robinet récalcitrant auxquels se greffait un concert de piailleries matinales, jappements forcenés, toux persistantes, informations radiophoniques à tue-tête, funeste micmac sur le ruban adhésif des jours gris.

Certains, certaines font sans cesse des promesses de disparition à leurs proches, mais se cramponnent à leur quota de morphine. Que voulez-vous, les gens s’attardent.

Le présent de Baltimore n'était plus que mirage répété : une suspension du temps dans l'aboulie, le rien vorace propagé bolide, dans une multitude de faux-semblants. Ombre dévoyée, figurant laissé pour compte, du berceau au cercueil.