Un été immobile

Tout s'arrête sans avoir vraiment commencé. Leur histoire peut-elle porter la dénomination''histoire d'amour''? Il l'a cru au retour d'Auvergne, comme on croit au renouveau quand le printemps embourgeonne les arbres. Ou plutôt non, il ne l'a pas cru, il a voulu le croire, voulu un avenir main dans la main, en refusant de voir les écorchures de la réalité. Au fond de lui, il n'a jamais été sûr de l'amour d'Amelle. Était-il seulement sûr du sien ?

La beauté d'une femme ne disparaît jamais, elle prend d'autres couleurs avec les années, comme si elle irradiait une lumière patinée par le temps, par les caresses des mains de la vie.

J'ignorais que l'amour est un mirage tant qu'il n'a pas subi l'épreuve du feu, l'épreuve du temps, son usure plus corrosive qu'un bain d'acide.

Elle pense qu'un bateau est une main qui flotte au bout d'un bras de mer. Elle pense que le sable garde l'image des corps et peut-être aussi des âmes.

Amelle aime le soleil quand il passe sa langue tiède sur sa peau, le soleil du matin, celui qui émerge de ses draps, impatient d'étreindre un corps, un arbre ou le bras clair d'une rivière.

Vivre sans rien apporter à personne, c'est vivre au ralenti, le pied sur la pédale de frein, ce n'est pas vivre mais survivre.

J'aime l'odeur des livres qui ont été lus, c'est comme une sueur qui parfume les pages...

Je ne suis pas arrivée à connaître ma mère ; mon père il m'a trahie. Il n'y a que la mer qui me soit restée fidèle...

Parfois, la vie aime à se répéter, à endosse les mêmes habits de grisaille.