Sissi : Les forces du destin

La foule, le vide sous la loge, le vertige, les regards... Franzi, si à l'aise, si heureux ! S'aperçoit-il de son angoisse ? Que faire ? La fuite ? Devant elle, l'ondoyant mouvement de la foule, à ses côtés, l'empereur, le roi, la reine Marie. A l'arrière, sa famille, tout autour, des gardes en figurants d'opéra. Existe-t-il une drogue opiacée qui calmerait cet effarant cataclysme intérieur ? Ses pieds serrés dans du satin lui font mal. Elle avait eu un mouvement de recul, jeune pouliche devant un précipice, quand il avait fallu entrer dans la loge au rythme de l'hymne national. Les Munichois s'étaient aperçus, émus, de son trouble. Un encens chaleureux l'encourageait. Des murmures d'admiration s'élevaient jusqu'à la loge. «Une telle beauté... On nous avait caché cette grâce exquise... Digne d'un empereur...» Vienne n'aura aucune pitié de ses malaises, objets d'une noire délectation

L'amour d'Elisabeth pour la Hongrie prenait source dans l'aversion de sa belle-mère pour ce pays.

Mon enfant, il y a deux sortes de femmes : celles qui réalisent leurs vœux et les autres. Tu appartiens, je le crains à la seconde catégorie. Tu es très intelligente, tu es une contemplative et tu ne manques pas de caractère. Mais tu ne fais pas assez de concessions. Tu ne sais pas vivre ni faire la part des exigences de la vie moderne. Tu es d’un autre âge, celui des saints et des martyrs. Ne te donnes pas trop des airs de sainte ou ne te brises pas le cœur en imaginant que tu es une martyre.

Ludowika avait appris – sa nature s’y prêtait - la souplesse d’obéir. Un moyen détourné de conserver sa liberté intérieure. Une servilité apparente y compris dans son mariage. Elle avait sauvé le plus grand et le plus rude des biens, qui laisse seul et intact, jusqu’au fond de la solitude : la liberté. La respiration intérieure. Ne point aimer d’amour amoureux, ne jamais éprouver le goût du pouvoir. L’amour de ses enfants, ses bêtes, ses fleurs : sa respiration.

Qui se rend compte que de parler à ses bêtes, de les aimer autant, chez un être si jeune, est un signe de rupture intérieure, de misanthropie, de dépression ? Ne plus rien attendre de bon de son semblable, rêver d’un monde de fleurs, de bêtes, d’où serait bannie à jamais la dure présence humaine…

Une princesse doit savoir s'ennuyer avec grâce. Elle détestait l'ennui, il l'avait mené à une forme d'agonie. Elle était en avance de plusieurs décennies sur les femmes de son temps. La curiosité humaine - et inhumaine - l'emportait toujours.

« Le malheur », répétait, amère, l'archiduchesse. Elle aimait à sa manière ses petites-filles, surtout l'aînée. Elle écrivit que si on avait laissé l'enfant à Vienne cette maladie si grave ne serait pas arrivée. Tout était de la faute de Sissi. Elle éclatait de colère impuissante dans ces corridors glacés, du côté de la chambre des enfants. La chambre vide... Elle avait peur et, pour la première fois de sa vie, ses mains tremblaient quand arriva la dépêche fatale. Elle était datée du 29 mai 1857. Pendant onze heures d'affilée, Sissi avait tenu la petite serrée contre elle. Elle avait expiré, dans les bras de sa mère, après une ultime convulsion, à neuf heures et demie du soir. Texte du télégramme de François-Joseph à sa mère : « Notre petite est un ange du ciel. Nous sommes anéantis. »