Quand l'amour déraille

« A tes pieds »
Je m'habituais délicieusement au brouillard de tristesse, doucement enivrant, qui se dégageait de tout ce qui m'entourait. Je passais de longues heures dans la bibliothèque, assis près de la fenêtre, laissant courir indolemment mon regard sur la vague toujours agitée des herbes que le vent faisait houler, dans un perpétuel remous. Par une échappée, à ma droite, je voyais courir l'eau verte de la rivière et plongé en l'exquise somnolence qu'apporte la monotonie des sensations répétées, j'éprouvais un tel bien-être que j'en venais à comprendre les délicieux engourdissements de l'éternelle solitude. Il y a dans l'éloignement de tout, dans l'absorption en soi-même, dans la répercussion de la nature sur le Moi immobile, une jouissance qui touche de bien près à celle du Nirvâna hindou.

« La Pirane »
A vingt cinq ans, elle perdit son père ; un mois plus tard mourut sa mère ; et cette année de deuil (car elle aimait ses parents) fut marquée par un autre drame : être amoureuse.

« Le chevalier aux hermines »
Tous nous connaissions le « Château du Diable », pour avoir impunément commis la même imprudence, peut-être, qui venait de coûter la vie à notre camarade. Nous évoquions le colosse de granit dominant l'océan et les dunes. A son sommet la falaise, hérissée et farouche, se recourbait en tête d'oiseau monstrueux, et sous le bec, face à la mer, abritait une excavation si étroite et si peu profonde qu'on ne pouvait s'y tenir debout. Pour y atteindre, il fallait franchir un sentier de pierre nue, large d'une semelle, muré à droite d'âpre granit, et à gauche surplombant, dans le vide, à soixante pieds, l'éternelle bataille des flots, dont le sourd ébranlement et la clameur assourdissante montaient comme une menace au cœur des plus téméraires. Jean Rosnoën avait-il voulu passer par là, et atteindre la grotte aérienne ? Le vertige alors l'avait précipité, et son corps avait disparu parmi les lames et les récifs.

"Gentillie"
- Je ne l'ai vu, ni entendu ! Je ne le connais que par tout le mal que le village raconte. Et pourtant il me semble que je l'ai toujours là, devant les yeux. Et sa pensée me remplit tout entière... Et cela bourdonne dans ma tête comme la si douce musique de l'orgue et j'en suis toute parfumée, comme si je m'étais couchée dans les foins... Oui, plus ils le disent laid, repoussant et sordide, plus je me le représente aimable, appétissant, plein de ragoût...