Winterwood

Je sais que l’amour peut être une blessure profonde, en dents de scie, remplie de sel. Mais parfois, ça en vaut la peine.

Je sais bien ce que les gens disent de moi, de ma famille, mais leurs mots tombent sur ma peau comme des gouttes de pluie fades, sans jamais s’infiltrer. Je sais ce que je suis – et ce que je ne suis pas. Je ne leur en veux pas de se montrer curieux. Des fois, je me dis que c’est juste parce qu’ils sont jaloux – qu’ils aimeraient être différents. Échapper à la banalité de leurs vies insipides.

Cette forêt est dure et sauvage et cruelle.

Il ne faut pas s'y fier.

Pourtant, c'est là que je vais, au coeur des montagnes. Où personne d'autre ne se risque.

Parce que je suis plus ténèbres que femme. Plus ombres d'hiver que soleil d'août.

- Nous sommes des filles de la forêt, chuchoterait ma grand-mère.

– Alors tu penses que c’est vrai ? me demande-t-il en s’arrêtant face au lac.
Sa voix semble plus forte, plus profonde que cette nuit. Peut-être que les herbes font leur effet.
– Il suffit de vivre ici assez longtemps pour commencer à croire des choses auxquelles on ne croirait pas ailleurs.

En une nuit, l’hiver s’était installé.
Le lendemain, Barrel Creek Road, la seule route qui descend la montagne, était entièrement recouverte de neige. Coupée par un impossible mur blanc.
Les rares personnes qui vivent comme nous en pleine forêt ou qui sont hébergées au camp Jackjaw pour jeunes difficiles à l’autre bout du lac se sont retrouvées prises au piège. Coincées au cœur de cette contrée sauvage.
Sans savoir combien de temps cela allait durer.
Sans savoir que tout le monde n’en sortirait pas vivant.

Les arbres se souviennent de ceux qui ont gravé leurs noms et taillé des cœurs dans leur écorce, de ceux qui ont lâché une cigarette dans un tas de feuilles mortes et roussi leur tronc nu. Ils savent qui a cassé une branche et arraché des feuilles ou des aiguilles de pin par poignées, juste pour commencer un feu de joie.

Ils s'en souviennent. Et ils sont rancuniers. Des branches pointues peuvent faire couler le sang. Des ronces peuvent attraper un pied et faire tomber quelqu'un pour qu'il se fende le crâne.

Il n'existe pas de forêts ordinaires.
Pas de forêts aux arbres quelconques.
Les bois sont formés de malice et de méfaits, d'épines pour mordre la peau nue, de racines pour accrocher les lacets défaits qui traînent sur le chemin.

Je n'ai pas envie d'être seul. Je n'ai pas envie que la cassure en moi s'agrandisse, que l'océan de solitude s'infiltre. Je ne veux pas me noyer.

Cette forêt est dure et sauvage et cruelle.
Il ne faut pas s’y fier.
Pourtant, c’est là que je vais, au cœur des montagnes. Où personne d’autre ne se risque.
Parce que je suis plus ténèbres que femme. Plus ombres d’hiver que soleil d’août.

𝐿𝑒𝑠 𝑎𝑟𝑏𝑟𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑠𝑜𝑢𝑣𝑖𝑒𝑛𝑛𝑒𝑛𝑡 𝑑𝑒 𝑐𝑒𝑢𝑥 𝑞𝑢𝑖 𝑜𝑛𝑡 𝑔𝑟𝑎𝑣𝑒́ 𝑙𝑒𝑢𝑟𝑠 𝑛𝑜𝑚𝑠 𝑒𝑡 𝑡𝑎𝑖𝑙𝑙𝑒́ 𝑑𝑒𝑠 𝑐œ𝑢𝑟𝑠 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑙𝑒𝑢𝑟 𝑒́𝑐𝑜𝑟𝑐𝑒, 𝑑𝑒 𝑐𝑒𝑢𝑥 𝑞𝑢𝑖 𝑜𝑛𝑡 𝑙𝑎̂𝑐𝘩𝑒́ 𝑢𝑛𝑒 𝑐𝑖𝑔𝑎𝑟𝑒𝑡𝑡𝑒 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑢𝑛 𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑓𝑒𝑢𝑖𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑒𝑠 𝑒𝑡 𝑟𝑜𝑢𝑠𝑠𝑖 𝑙𝑒𝑢𝑟 𝑡𝑟𝑜𝑛𝑐 𝑛𝑢. 𝐼𝑙𝑠 𝑠𝑎𝑣𝑒𝑛𝑡 𝑞𝑢𝑖 𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑠𝑒́ 𝑢𝑛𝑒 𝑏𝑟𝑎𝑛𝑐𝘩𝑒 𝑒𝑡 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑐𝘩𝑒́ 𝑑𝑒𝑠 𝑓𝑒𝑢𝑖𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑜𝑢 𝑑𝑒𝑠 𝑎𝑖𝑔𝑢𝑖𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑖𝑛 𝑝𝑎𝑟 𝑝𝑜𝑖𝑔𝑛𝑒́𝑒𝑠, 𝑗𝑢𝑠𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑢𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑚𝑒𝑛𝑐𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑓𝑒𝑢 𝑑𝑒 𝑗𝑜𝑖𝑒.
𝐼𝑙𝑠 𝑠'𝑒𝑛 𝑠𝑜𝑢𝑣𝑖𝑒𝑛𝑛𝑒𝑛𝑡. 𝐸𝑡 𝑖𝑙𝑠 𝑠𝑜𝑛𝑡 𝑟𝑎𝑛𝑐𝑢𝑛𝑖𝑒𝑟𝑠. 𝐷𝑒𝑠 𝑏𝑟𝑎𝑛𝑐𝘩𝑒𝑠 𝑝𝑜𝑖𝑛𝑡𝑢𝑒𝑠 𝑝𝑒𝑢𝑣𝑒𝑛𝑡 𝑓𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑢𝑙𝑒𝑟 𝑙𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔. 𝐷𝑒𝑠 𝑟𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑝𝑒𝑢𝑣𝑒𝑛𝑡 𝑎𝑡𝑡𝑟𝑎𝑝𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑝𝑖𝑒𝑑 𝑒𝑡 𝑓𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑡𝑜𝑚𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑞𝑢'𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑢𝑟 𝑞𝑢'𝑖𝑙 𝑠𝑒 𝑓𝑒𝑛𝑑𝑒 𝑙𝑒 𝑐𝑟𝑎̂𝑛𝑒