Rien dans les poches (ou) Les anges n'ont rien dans les poches

J'avais déjà lu un roman de John Fante, Mon chien Stupide, et je savais que son fils était écrivain, c'est ce qui m'a poussé à lire ce livre. Dans cette fiction autobiographique (à peine romancée), Bruno Fante (Dan Fante) nous raconte les jours qui précèdent et suivent la mort de Jonathan Fante (John Fante). A peine sorti de cure de désintoxication, mais pas guéri, Bruno sombre toujours un peu plus dans l'alcool et l'autodestruction. Après la mort de son père, il prend la route avec le chien de son père et la carte de crédit de sa femme. C'est très étrange car pendant que je lisais le livre, je me plaignais de son style ou plutôt de cette absence de style. Des phrases simples, des mots crus, comme j'ai pu en lire de nombreuses fois, mais sans l'intensité nécessaire à ce type de récit. Pourtant j'ai envie de lire les trois suites de ce livre. Bruno est insupportable, il ne fait rien pour aller mieux et ne parvient même pas à susciter notre pitié. Pourtant, lorsque la carapace se fissure à peine, ce qu'on voit apparaître de lui donne envie d'en savoir plus. Est-ce que l'écriture l'aura vraiment guéri ? Un seul moyen de le savoir, lire les suites en espérant être davantage séduite par la style !