Le bureau des jours perdus et autres récits étranges

Un jour, rêva-t-il, chaque type s'achèterait la gueule d'un bellâtre défunt. Ce serait un droit. Les meilleurs visages serviraient à l'infini. Un jour, le carnaval de Venise se déroulerait partout, à toute saison. Le port du masque serait obligatoire.

(de la nouvelle « L’exilé »)

Les disparus n'ont aucun droit. Jamais is n'ont manifesté dans la rue, pancartes en main, en hurlant leurs revendications dans la fumée des merguez et des grenades lacrymogènes.

(de la nouvelle « Les lumières fossiles »)

Il est arrivé à chacun d'entre nous, un jour ou l'autre, de se demander si l'instant présent a quelque chance d'être promu au rang de souvenir impérissable, et quel processus de sélection la mémoire met en œuvre pour faire ses choix. Le soc de notre conscience ne retourne guère que la glaise de la monotonie; rares les diamants que heurte son métal.

(de la nouvelle « Les lumières fossiles »)

Des journées passèrent, difficilement, comme à travers un goulot d'étranglement ; on aurait dit que le temps, à force de s'être accumulé derrière le présent, ne s'écoulait qu'avec effort et douleur, retenu par un barrage de brindilles, tous ces jours que je n'avais pas acceptés, pas digérés en mon for intérieur depuis celui de notre séparation.

(de la nouvelle « Le bureau des jours perdus »)

Il s'était évadé d'une des prisons les plus dangereuses : le pouvoir.

(de la nouvelle « Devenir immortel, et puis mourir »)

La pauvreté, constatait Huangdi : voici un bouclier bien efficace. Nul ne s'aventure à vous voler ni à vous tuer. Vous voilà rien. Vous n'attirez plus la foudre.

(de la nouvelle « Devenir immortel, et puis mourir »)

Huangdi souffrait d'une crise aigue d'espoir, et cette maladie qui ronge le maintenait aux aguets. Car il comprenait bien, en son for intérieur, qu'il n'avait pas le choix. S'il renonçait à veiller, s'il cessait d'attendre, il mourrait. Attendre - tel était le miracle à l'œuvre en lui - lui permettait de continuer indéfiniment d'attendre.
Sa vie se réchauffait au feu d'une expectative anxieuse.
Le temps s'était désaccordé pour lui seul et sa valetaille.
C'était comme un instrument de musique dont les cordes s'étaient distendues, produisant des sons inhabituels et prolongés. Mais pour combien de temps encore ?

(de la nouvelle « Devenir immortel, et puis mourir »)

Il n’avait plus peur de les revoir, plus honte non plus. Il serait heureux d’être malheureux avec eux, de nouveau.

(de la nouvelle « Billet pour le pays doré »)

Je m'apercevais que l'on garde en soi, assoupie, la mémoire des pensées noires qu'un esprit éructe durant des semaines, fussent-elles en quantité astronomique.

(de la nouvelle « Du spectacle comme forme de dictature »)

Quand il repensait aux milliers de kilomètres qu'il avait parcourus au long de sa vie professionnelle pour tenter de vendre de la camelote, de faire signer ici et en deux exemplaires, rentrant chez lui exténué et perdant de vue au fil des ans amis et amantes, perdant, selon l'adage, sa vie à la gagner, il frémissait. Comment avait-il pu de son propre chef accepter cette existence de servage ?

(de la nouvelle « Morte-saison »)