De loin on dirait des mouches

Sa main se crispe sur le livre.
Il relit : "Ce livre a son lieu de naissance dans un texte de Borges."
C'est ça qu'écrivait Borges? Ce que faisait le grand écrivain national? Machi se félicite de ne l'avoir jamais lu. Revenir au livre ne fait qu'accroître son irritation.
"Qu'est-il donc possible de penser, et de quelle impossibilité s'agit-il?"
Machi, indigné, ouvre la fenêtre et jette le livre orange au milieu de la voie. Il observe avec joie la façon dont une, deux, trois voitures roulent dessus, avant de descendre de la BM, le mot branleurs lui brûlant les lèvres.

Machi regarde autour de lui : ces clous ne sont pas arrivés là tout seuls, quelqu’un les y a mis. Et lui, avec sa caisse à deux cent mille dollars, est une cible facile.
Dans la boîte à gants se trouve le Glock .45 que lui a offert son ami Loco Wilkinson. Il le sort, vérifie qu’il est chargé et que la sécurité n’est pas enclenchée. Puis, le flingue pointé vers le sol et la bête de la paranoïa à l’affût, il avance vers le coffre pour prendre un chargeur de rechange.

le gorille au crâne rasé crache par terre, desserre sa cravate et, secouant la tête, conclut : Enfoiré de fils de pute.

Il ne dit jamais tais-toi mais boucle ta chatte ou ferme ta gueule. Il ne dit pas ce type mais cet enculé de fils de pute. Il ne dit pas c’est une belle femme mais elle est bonne cette salope.
Cette fois-là ne fit pas exception.
Il ne dit pas qu’il avait un problème, mais qu’il était dedans jusqu’aux burnes ; il ne parla pas d’un mort préalablement torturé, mais il expliqua je l’ai crevé cet enfoiré de fils de pute de juif, après lui avoir fait bouffer ses couilles ; il ne dit pas que tout cela faisait partie d’une vengeance qu’il attendait depuis des années, mais ça fait une chiée de temps que j’avais la rage au cul ; il ne dit pas que le mort avait un parent qui travaillait dans le milieu judiciaire et donc que l’enquête avançait, mais il semble que ce bâtard de mes deux connaît quelqu’un qui chie plus haut que son cul et qui m’a dans le collimateur. Enfin, il ne se plaignit pas que son chef ne le couvre pas mais cracha et le comble c’est que mon misérable trouduc de patron s’en est lavé la chatte et m’a laissé me démerder tout seul.

Il s’approche de la roue crevée pour voir ce qui s’est passé. Trois crève-pneus dépassent de la roue éclatée. Il en arrache un et l’observe avec attention.
Je n’ai pas vu cette merde depuis la grande grève des tisseurs de l’usine. En quelle année, déjà ? 74, 75 ? C’était le gouvernement d’Isabel, en tout cas. Ces communistes à la con balançaient des clous pour nous empêcher de sortir.
Ce souvenir le met sur ses gardes. La bête de la paranoïa se réveille

Philosophes, sociologues, penseurs, mon œil ! C’est ça qu’inculquent à Luciana les professeurs dont il paie le salaire ? Qu’est-ce qu’ils savent faire, hein ? Est-ce qu’ils sont capables d’ériger un empire à partir de rien, comme lui l’a fait ? Est-ce qu’ils peuvent payer à leurs enfants des caprices universitaires à quatre cent cinquante dollars par mois ? Hein ? Ils peuvent ?
Sa main se crispe sur le livre.
Il relit : Ce livre a son lieu de naissance dans un texte de Borges.
C’est ça qu’écrivait Borges ? Ce que faisait le grand écrivain national ? Machi se félicite de ne l’avoir jamais lu. Revenir au livre ne fait qu’accroître son irritation.
Qu’est-il donc impossible de penser, et de quelle impossibilité s’agit-il ?
Machi, indigné, ouvre la fenêtre et jette le livre orange au milieu de la voie. Il observe avec joie la façon dont une, deux, trois voitures roulent dessus, avant de descendre de la BM, le mot branleurs lui brûlant les lèvres.

Merde, j’ai crevé, pense-t-il.

Il suppose : Avant droit.

Il redresse la BM avec une adresse de virtuose et se dirige vers le bas-côté.

Merde, jure Machi à voix haute. Merde.

Ça doit faire vingt, vingt-cinq ans que je n’ai pas crevé. J’ai dépensé vingt briques dans une bagnole pour ça ?

Sans couper le moteur, il appuie la tête sur le revêtement qu’il a choisi lui-même et ferme les yeux un instant. Il lui faut s’armer de patience et de tolérance pour sortir de la voiture. Et surtout se préparer à supporter les regards moqueurs et aigris des conducteurs de vieilles Duna, 504 ou 19 – des voitures qui coûtent ce que lui dépense pour une pute ou un déjeuner – lorsqu’ils passeront à côté de la BM échouée sur le bord de la route, alors qu’il y a à peine quelques secondes l filait tel un éclair. Il sait que tous ces pauvres diables vont prendre un malin plaisir à le voir planté là, avec une roue crevée.
Une misérable victoire dans leurs misérables existences, pense-t-il.

C’est ça la réussite, Luisito. Cette voiture, cette coke de première classe, ta collection de cravates en soie italienne et même cette emmerdeuse de Mirta, c’est la réussite, mon vieux.

Bonjour, monsieur, tout va bien ? demande le gorille au crâne rasé qui – l’œil aux aguets, les mains croisées dans le dos, le visage impassible et impersonnel – veille sur la porte du parking, dans le sous-sol de l’Empire.
C’est pour aujourd’hui ou pour demain ? réplique Machi les mâchoires serrées.
Il fait craquer ses doigts et tend la main.
Clefs, lâche-t-il.
Clefs, répète-t-il illico.
Le gorille se déplace rapidement, avec une agilité surprenante pour un corps aussi grand et lourd.
Monsieur, reprend-il, toujours impassible, en déposant les clefs de la BM dans la main tendue de Machi qui continue d’avancer sans même songer à dire merci.
Attends que je sorte et va dormir, mon gros, dit Machi en regardant ailleurs et sans s’arrêter.
Puis il fait retentir deux fois l’alarme de la BM. Et monte. Le contact du siège lui procure une sensation fantastique. Il a choisi lui-même le revêtement.
On dirait la douceur d’un jeune cul, pense Machi.

Et puis-je savoir ce qui me vaut l’honneur de petit-déjeuner avec toi ? La voix de Mirta perd en langueur et gagne en colère à chaque mot, on peut sentir le tressaillement nerveux dans les vibrations des s, un sifflement de serpent.
C’est chez moi, merde ! réplique Machi, qui se sent perdre patience. Tu es ma femme, non ? Bien, alors prépare-moi quelque chose de bon à manger… Je suis à la maison dans une heure environ.
Il raccroche.
Quelle chieuse !
Et en dépit du comprimé bleu et de ses problèmes cardiaques, il décide de se faire une ligne avant de partir.