Fiction - Spécial HS, n°2

Alors je suis là, dans ma base secrète du Pôle Nord... Et je compile tout ce que je sais, en forme de Grande Conclusion Finale. Toutes ces lettres, toutes ces voix, tous ces sacs et ces listes, ces tessitures, ces répétitions. Les statistiques qui nous disent que c'est à la période de Noël que le taux de suicide explose. Celles qui nous apprennent, atones, que le suicide est à présent la deuxième cause de mortalité chez les jeunes actifs. Toutes ces machines emballées, cette voracité, la Terre éventrée comme une orange. Ces chiffres qui courent sur les réseaux, et ces mains qui se lèvent aux lèvres des corbeilles boursières. La Grande Machine à nous dire, les uns aux autres, ce qu'on veut ; et le virus des Lutins, ces seconds couteaux maléfiques, "dedans". Je regarde, oui, je trie, et tout, "tout", au final, tous nos vœux toutes nos prières, pourraient se résumer à ça :
"Tout le monde veut que ça s'arrête".

"Winter Wonderland Inc.", Léa Sihol

Je cherche autour de moi quelqu'un à qui demander, mais il n'y a dans les parages ni d'employés, ni mère l'Oie, pas plus que de gamins. Ils doivent tous à être à faire la queue pour le Père Noël. Je décide de retourner au rayon des poupées pour me repérer. Je remonte l'allée des puzzles, mais je n’arrive pas à trouver la sortie et je commence plutôt à m'inquiéter quand j'aperçois le Docteur Coppelius.
Il passe devant l'étalage des sucreries, et entre par une porte dans le mur entre "Péril" et "Pardon", et j'aperçois des murs gris et un escalier métallique. Je me dis que ça doit être un escalier de service.

"Dans l'antre du docteur Coppelius", Connie Willis

C'est le sens de ce rite familial : réapprendre Noël à la veille de devenir mère soi-même, afin de pouvoir le transmettre à son tour. Ma mère, mes tantes, plusieurs de mes cousines sont passées par là aux mains de Patricia qui perpétue le rite pour les enfants des autres, faute d'en avoir elle-même. Cette année, c'est mon tour.
Tous ces fragments hétéroclites, aux branches du sapin, ça ne ressemble à rien. C'est l'arbre le moins ordonné que j'aie jamais vu, à faire grimacer les puristes. Mais il a sa cohérence. Chaque chose à sa place, chacune sa raison d'être. Blottie au coin du feu, à déguster le thé ambré aux effluves de cannelle, je parcours mon histoire comme une corneille voletant autour du sapin : mon petit carrousel intime.
Un trophée par souvenir, un pour chacune de mes années. L'an prochain, je serai devenue la maman qui offre un enchantement en même temps qu'un cadeau. En attendant, les corneilles de décembre me ramènent mes Noëls passés.
J'ai cinq ans, j'ai sept ans, j'en ai neuf, douze et quinze... J'en ai vingt-quatre.

"L'arbre et les corneilles", Mélanie Fazi

Nous avons aussi tout un choix d'articles sur le thème du "Chant de Noël", des livres de cuisine, des calendriers de l'avent, des puzzles, et même une cassette audio où tous les rôles de l'histoire sont tenus par le commandant Jean-Luc Picard de la série télé "Star Treck : the Next Generation".
Ce sont toutes, bien sûr, des adaptations, des versions abrégées, modifiées, ou diversement édulcorées. Plus personne ne lit l'original, même si nous l'avons toujours en livre de poche. depuis deux ans que je travaille ici, nous n'en avons vendu qu'un seul exemplaire, et c'est moi qui l'ai acheté. C'était l'année dernière, pour le lire à ma fille, Gemma, qui passait Noël avec moi. Mais je n'en avais pas eu le temps. Margaret, mon ex-femme était venue la chercher de bonne heure pour l'emmener, avec Robert, voir une pantomime, et nous nous étions arrêtés à l'épisode du fantôme de Marley.

"Adaptation", Connie Willis