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Critique de Mimimelie
C'est une formidable histoire qui conjugue à la fois un beau récit romanesque et le reportage d'une époque politique, sociale et artistique.
Paris, Montparnasse, Lev Korovine est un peintre immigré, d'origine russe, attiré comme beaucoup d'artistes par la liberté et le foisonnement artistique.
Nous sommes au coeur de la Grande guerre et comme nombre de ces immigrés il considère juste de s'engager pour défendre leur patrie d'accueil. Il va connaître les tranchées et toutes ses horreurs mais en revenir prématurément, après qu'un obus ait envoyé son corps éclaté, écraser son copain dans un trou duquel il n'a pu ni le sortir ni le soulager onze heures durant. Il en reviendra hanté par un prénom que son copain agonisant n'a cessé de lui murmurer à l'oreille pendant toutes ces heures. Brisé, moralement paralysé, il se retrouve incapable de reprendre ses pinceaux.
Il retrouve ses amis, Modigliani, Zadkine, Soutine, Foujita, Max Jacob, Apollinaire, Vlaminck, Juan Gris, Pacsin et les autres, pour la plupart aussi pouilleux que lui, souvent métèque aussi comme lui, et qui, sachant que peindre est son gagne-pain, mais aussi sa raison de vivre, vont tenter de l'aider.
Convaincu que son seul espoir de guérir de cette paralysie est de retrouver cette fille dont son infortuné copain lui a susurré le nom interminablement, il va se lancer à sa recherche.
Ce livre est l'histoire de cette interminable et urgente quête, qui prend la forme d'une suite ininterrompue de scènes saisissantes, d'anecdotes incroyables. On baigne dans une atmosphère survoltée de plaisir, de folie, de génie, mais aussi de cynisme et de désespoir, et on est comme entraîné comme dans une valse effrénée par ce livre qui mêle guerre, amour et art. Mais il faut surtout retenir son souffle car on en a besoin pour la fin.
Un très beau livre doublé d'une écriture sobre et féroce à la fois.
Paris, Montparnasse, Lev Korovine est un peintre immigré, d'origine russe, attiré comme beaucoup d'artistes par la liberté et le foisonnement artistique.
Nous sommes au coeur de la Grande guerre et comme nombre de ces immigrés il considère juste de s'engager pour défendre leur patrie d'accueil. Il va connaître les tranchées et toutes ses horreurs mais en revenir prématurément, après qu'un obus ait envoyé son corps éclaté, écraser son copain dans un trou duquel il n'a pu ni le sortir ni le soulager onze heures durant. Il en reviendra hanté par un prénom que son copain agonisant n'a cessé de lui murmurer à l'oreille pendant toutes ces heures. Brisé, moralement paralysé, il se retrouve incapable de reprendre ses pinceaux.
Il retrouve ses amis, Modigliani, Zadkine, Soutine, Foujita, Max Jacob, Apollinaire, Vlaminck, Juan Gris, Pacsin et les autres, pour la plupart aussi pouilleux que lui, souvent métèque aussi comme lui, et qui, sachant que peindre est son gagne-pain, mais aussi sa raison de vivre, vont tenter de l'aider.
Convaincu que son seul espoir de guérir de cette paralysie est de retrouver cette fille dont son infortuné copain lui a susurré le nom interminablement, il va se lancer à sa recherche.
Ce livre est l'histoire de cette interminable et urgente quête, qui prend la forme d'une suite ininterrompue de scènes saisissantes, d'anecdotes incroyables. On baigne dans une atmosphère survoltée de plaisir, de folie, de génie, mais aussi de cynisme et de désespoir, et on est comme entraîné comme dans une valse effrénée par ce livre qui mêle guerre, amour et art. Mais il faut surtout retenir son souffle car on en a besoin pour la fin.
Un très beau livre doublé d'une écriture sobre et féroce à la fois.
