Poèmes

L'amour et une question

Un étranger est venu à la porte à la veille,
et il a parlé à l'époux juste.
Il portait un bâton vert-blanc dans sa main,
Et, pour tout fardeau, attention.
Il a demandé avec les yeux plus que les lèvres
Pour un abri pour la nuit,
Et il s'est retourné et a regardé la route au loin
Sans une lumière de fenêtre.

L'époux est entré dans le porche
avec: «Regardons le ciel,
Et nous demandons ce que sera la nuit,
étranger, toi et moi.
Les feuilles de chèvrefeuille jonchaient la cour,
Les baies de chèvrefeuille étaient bleues,
L'automne, oui, l'hiver était dans le vent;
«Étranger, j'aurais aimé le savoir.

À l'intérieur, la mariée au crépuscule seule
Penchée sur le feu ouvert,
Son visage rose-rouge avec le charbon rougeoyant
Et la pensée du désir du cœur.

L'époux regarda la route fatiguée,
mais ne la vit qu'à l' intérieur,
et souhaita son cœur dans une boîte en or
et épinglé avec une épingle en argent.

L'époux pensa peu de chose à donner
Une allocation de pain, une bourse,
Une prière sincère pour les pauvres de Dieu,
Ou pour les riches une malédiction;

Mais que l'on demande ou non à un homme de
gâcher l'amour de deux
En nourrissant le malheur dans la maison nuptiale,
l'époux souhaitait savoir.

Hyla Brook

En juin, notre ruisseau est à court de chanson et de vitesse.
Cherché pour beaucoup après ça, on le retrouvera
Soit être allé tâtonner sous terre
(Et emporté avec lui toute la race Hyla
Qui criait dans la brume il y a un mois,
Comme le fantôme des grelots dans un fantôme de la neige) -
Ou s'est épanoui et montez dans l'herbe-bijou,
feuillage faible qui est soufflé et courbé
même contre le chemin de ses eaux.
Son lit est laissé une feuille de papier fanée
De feuilles mortes collées ensemble par la chaleur -
Un ruisseau à nul autre que ceux qui se souviennent longtemps.
Ceci, comme on le verra, est autre
que les ruisseaux pris ailleurs en chanson.
Nous aimons les choses que nous aimons pour ce qu'elles sont.

La tente Silken

Elle est comme dans un champ une tente de soie
A midi quand la brise ensoleillée d'été
A séché la rosée et toutes ses cordes se relâchent,
De sorte que chez les gars elle se balance doucement à l'aise,
Et son poteau central de soutien en cèdre,
C'est son apogée vers le ciel
Et signifie la certitude de l'âme,
Semble ne rien devoir à une seule corde,
Mais strictement tenu par aucun, est vaguement lié
Par d'innombrables liens soyeux d'amour et de pensée
À tout sur terre la boussole ronde,
Et seulement en allant légèrement tendu
Dans le capriciosité de l'air d'été
Est du moindre bondage mis au courant.

La famille Rose

La rose est une rose,
et a toujours été une rose.
Mais la théorie veut maintenant
que la pomme est une rose,
Et la poire est, et la
prune aussi, je suppose.
Les chers seuls savent
ce qui va prouver une rose.
Toi, bien sûr, tu es une rose ...
Mais tu as toujours été une rose.

Mettre dans la graine

Tu viens me chercher à mon travail ce
soir Quand le souper est sur la table, et nous verrons
si je peux cesser d'enterrer les
pétales blancs doux tombés du pommier
(Pétales mous, oui, mais pas si stériles tout à fait,
Mélangés avec ceux-ci, haricot lisse et pois froissé);
Et allez avec vous avant de perdre de vue
ce pour quoi vous êtes venu et de devenir comme moi,
esclave d'une passion printanière pour la terre.
Comment l'amour brûle à travers la mise dans la graine à
travers l'observation de cette naissance précoce
Quand, tout comme le sol se ternit avec de l'herbe,
le plant robuste au corps arqué vient se
frayer un chemin et répandre les miettes de terre.

Deux clochards dans la boue

De la boue, deux inconnus sont venus
et m'ont surpris en train de fendre du bois dans la cour,
et l'un d'eux m'a éloigné de mon but
En criant joyeusement «Frappez-les fort!
Je savais assez bien pourquoi il s'était laissé distancer
et avait laissé l'autre partir.
Je savais assez bien ce qu'il avait en tête:
il voulait prendre mon travail contre rémunération.

J'ai fendu de bons blocs de chêne,
aussi gros que le billot;
Et chaque morceau que j'ai frappé carrément est
tombé sans éclat comme une roche fendue.
Les coups qu'une vie de maîtrise de soi
épargne à frapper pour le bien commun,
Ce jour-là, donnant un lâche à mon âme,
j'ai passé sur le bois sans importance.

Le soleil était chaud mais le vent était frais.
Vous savez ce que c'est avec un jour d'avril.
Quand le soleil est au rendez-vous et que le vent est encore,
vous êtes un mois à la mi-mai.
Mais si vous osez autant parler,
Un nuage vient au-dessus de l'arche ensoleillée,
Un vent vient d'un pic gelé,
Et vous êtes de retour à la mi-mars il y a deux mois.

Un oiseau bleu s'approche tendrement pour se poser
Et se tourne vers le vent pour désamorcer un panache,
Son chant si aigu pour ne pas exciter
Une seule fleur encore à fleurir.
Il neige un flocon; et il savait à moitié que
Winter ne jouait qu'à l'opossum.
Sauf en couleur, il n'est pas bleu,
mais il ne conseillerait rien de s'épanouir.

L'eau que nous devons chercher
en été avec une baguette magique,
Dans chaque roue est maintenant un ruisseau,
Dans chaque empreinte de sabot un étang.
Soyez heureux de l'eau, mais n'oubliez pas
Le gel qui se cache dans la terre en dessous,
qui volera après le coucher du soleil
et montrera sur l'eau ses dents de cristal.

Le temps où j'ai le plus aimé ma tâche
Les deux doivent me faire aimer davantage
En venant avec ce qu'ils sont venus demander.
On croirait que je n'avais jamais ressenti auparavant
Le poids d'une tête de hache
posée en l'air , L'emprise de la terre sur les pieds écartés,
La vie des muscles qui se balancent doucement
Et doux et humides sous la chaleur du printemps.

Hors du bois deux clochards imposants
(De dormir Dieu sait où la nuit dernière,
Mais pas longtemps depuis dans les camps de bûcherons).
Ils pensaient que tout hacher leur appartenait de droit.
Hommes des bois et bûcherons,
Ils m'ont jugé par leur outil approprié.
Sauf comme un homme manipulait une hache,
ils n'avaient aucun moyen de connaître un imbécile.

Rien des deux côtés n'a été dit.
Ils savaient qu'ils n'avaient qu'à rester leur séjour

Et toute leur logique me remplirait la tête:
Comme ça je n'avais pas le droit de jouer
avec ce qui était le travail d'un autre homme pour gagner.
Mon droit était peut-être l'amour mais le leur était le besoin.
Et là où les deux existent en deux,
c'était le meilleur droit - d'accord.

Mais cédez qui voudra à leur séparation,
Mon but en vivant est d'unir
mon vocation et ma vocation
Comme mes deux yeux ne font qu'un en vue.
Ce n'est que là où l'amour et le besoin ne font qu'un,
et le travail est un jeu pour des enjeux mortels,
l'acte est-il vraiment accompli
pour le ciel et pour l'avenir.

Dépouillé

Où avais-je entendu ce vent avant de
changer comme ça en un rugissement plus profond?
Que faudrait-il pour que je reste là,
Tenant ouverte une porte agitée,
Regardant en bas de la colline vers un rivage mousseux?
L'été était passé et le jour était passé.
Des nuages ​​sombres à l'ouest se massaient.
Dans le sol affaissé du porche, les
feuilles se sont levées en spirale et ont sifflé,
frappé aveuglément mon genou et raté.
Quelque chose de sinistre dans le ton
M'a dit que mon secret devait être connu:
Parole que j'étais seul dans la maison
D'une manière ou d'une autre, j'ai dû aller à l'étranger,
Parole que j'étais dans ma vie seule,
Parole je n'avais plus personne d'autre que Dieu.

Bouleaux

Quand je vois des bouleaux se pencher à gauche et à droite à
travers les lignes d'arbres plus sombres et droits,
j'aime penser qu'un garçon les a balancés.
Mais se balancer ne les plie pas pour rester.
Les tempêtes de verglas font cela. Souvent, vous devez les avoir vus
chargés de glace un matin d'hiver ensoleillé
Après une pluie. Ils cliquent sur eux-mêmes au
fur et à mesure que la brise monte et deviennent multicolores
Au fur et à mesure que le mélange craque et fend leur émail.
Bientôt la chaleur du soleil leur fait jeter des coquilles de cristal
Fracassant et avalant sur la croûte de neige
De tels tas de verre brisé à balayer
On pourrait penser que le dôme intérieur du ciel est tombé.
Ils sont traînés vers la fougère flétrie par la charge,
Et ils semblent ne pas se briser; mais une fois qu'ils sont courbés
si bas pendant longtemps, ils ne se redressent jamais:
vous pouvez voir leurs troncs se cambrer dans les bois Des
années après, traînant leurs feuilles sur le sol,
comme des filles sur les mains et les genoux qui jettent leurs cheveux
devant eux au-dessus de leurs têtes pour sécher au soleil.
Mais j'allais dire quand la vérité a fait irruption
Avec tout ce qu'elle a fait sur la tempête de verglas,
je préférerais qu'un garçon les plie
Pendant qu'il sortait et allait chercher les vaches -
Un garçon trop loin de ville pour apprendre le baseball,
dont le seul jeu était ce qu'il se trouvait,
été ou hiver, et pouvait jouer seul.
Un par un, il a maîtrisé les arbres de son père
En les chevauchant encore et encore
jusqu'à ce qu'il leur enlève la raideur,
et qu'il ne lui en restât pas un seul mais resté mou, il n'en restait pas un
à vaincre. Il a appris tout ce qu'il y avait
pour savoir comment ne pas se lancer trop tôt
Et ainsi ne pas emporter l'arbre
au sol. Il a toujours gardé son équilibre
Jusqu'aux branches supérieures, grimpant avec précaution
Avec les mêmes douleurs que vous utilisez pour remplir une tasse
Jusqu'au bord, et même au-dessus du bord.
Puis il se jeta vers l'extérieur, les pieds en premier, avec un
coup de pied dans les airs vers le sol.
Ainsi étais-je une fois moi-même un échangiste de bouleaux.
Et donc je rêve de redevenir.
C'est quand je suis las des considérations
Et la vie ressemble trop à un bois sans chemin
Où votre visage brûle et chatouille avec les toiles d'araignée
Brisé dessus, et un œil pleure
D'une brindille qui l'a fouetté.
J'aimerais m'éloigner de la terre un moment
Et puis y revenir et recommencer.
Qu'aucun destin ne me comprenne volontairement
Et n'accorde à moitié ce que je souhaite et ne m'arrache
pas pour ne pas revenir. La Terre est le bon endroit pour l'amour:
je ne sais pas où elle va probablement mieux.
Je voudrais grimper sur un bouleau ~
Et grimper des branches noires sur un tronc blanc comme neige
Vers le ciel, jusqu'à ce que l'arbre n'en puisse plus supporter,
Mais a plongé son sommet et m'a redescendu.
Ce serait bien d'aller et de revenir.
On pourrait faire pire que d'être un échangiste de bouleaux.

Maison fantôme

J'habite dans une maison solitaire Je sais
qui a disparu il y a bien des été,
et n'a laissé aucune trace que les murs de la cave,
et une cave dans laquelle la lumière du jour tombe,
et les framboises sauvages à tige violette poussent.

Sur la ruine les clôtures le bouclier des vignes
Les bois reviennent au champ de fauche;
L'arbre du verger a fait pousser un bosquet
De bois neuf et ancien où le pic coupe;
Le sentier qui mène au puits est guéri.

J'habite avec un cœur étrangement douloureux
Dans cette demeure disparue là-bas très éloignée
Sur cette route désaffectée et oubliée
Qui n'a plus de bain de poussière pour le crapaud.
La nuit vient; les chauves-souris noires tombent et s'élancent;

Le whippoorwill vient crier
Et chut, gloussements et papillotements:
Je l'entends commencer assez loin
Plein de nombreuses fois pour dire son mot
Avant qu'il n'arrive pour le dire.

C'est sous la petite étoile estivale sombre.
Je ne sais pas qui sont ces gens muets
qui partagent avec moi cet endroit non éclairé ...
Ces pierres sous l'arbre à pattes basses
portent sans doute des noms que les mousses gâtent.

Ce sont des gens infatigables, mais lents et tristes, bien
que deux, de près, soient jeunes filles et garçons, -
Aucun d'entre eux ne chante jamais,
Et pourtant, compte tenu du nombre de choses,
Aussi doux que l'on puisse avoir.

La porte sans serrure

Cela a duré de nombreuses années,
mais enfin on a frappé,
et j'ai pensé à la porte
sans serrure à verrouiller.

J'ai soufflé la lumière,
j'ai mis la pointe des pieds sur le sol,
Et j'ai levé les deux mains
en prière vers la porte.
à la porte.

Alors d'un coup
j'ai vidé ma cage
Pour me cacher dans le monde
Et changer avec l'âge.

Mais le coup est venu de nouveau.
Ma fenêtre était large;
J'ai grimpé sur le seuil
et suis descendu dehors.

De retour par-dessus le rebord,
j'ai fait un «Entrez»
Quel que soit le coup