Fuir la solitude

Il est serveur. Ou vendeur. Ou guichetier dans un cinéma. Ses costumes et ses chemises serrées remplacés par des teeshirts et des jeans décontractés. Assis sur la rambarde de son balcon, il ne pense plus à sa vie d’avant, quand il écrase ses mégots de cigarettes dans la terre sèche d’un citronnier en fleur.

Pour clore la journée, il lui dirait combien elle lui a manqué, combien il l'aime et à quel point sa présence est inespérée. Sans doute un reste de collection Harlequin qui lui colle au coeur.

Il s’imaginait lui caresser les seins débordant de son tee shirt trop serré, enfoncer sa main dans sa chevelure noire, la baiser dans tous les recoins de l’appartement, surtout sur le sèche-linge, lui attacher les poignets aux rambardes du balcon et la déshabiller entièrement sous les yeux du voisin d’en face, celui qui fume toujours une clope à vingt-et-une heure pile et dont on aperçoit la lueur orange de la cigarette clignoter en pleine nuit.       

Comme elle était la première à déplorer son bavardage, personne ne lui en tenait rigueur, et tout le monde le supportait avec délice. Son flot de paroles ne déversait pas de commérages ni de plaintes, mais un flux d’idées ou de questionnements sur les fleurs, les fruits de saison, les membres du gouvernement, les règles du football, les races de chiens, les aliments pour souris, le chauffage au gaz, ou encore les chiffons microfibres.              Malgré des footings aussi rares que les journées sans mistral, Véronica porte souvent les dernières tenues de running à la mode Nike, haut et bas bariolés de couleurs criardes, baskets effet feu d’artifice et brassard pour scratcher son smartphone à la partie supérieure de son bras. C’est une fille simple avec qui passer une soirée sans se prendre la tête s’avère être une soirée sans se prendre la tête. Avec qui s’amuser est un amusement.
Avec qui manger des cacahuètes en regardant la télé devient un moment religieux. Sa simplicité accorde le droit à tous ceux qui l’accompagnent de regarder des talkshows stupides et de commenter les commentaires des commentateurs.

" « Vous lisez Voltaire, il vous amène à Diderot, et vous lisez Diderot, vous vous envolez vers les philosophes : Kant, Nietzsche, Spinoza. Leurs théories sont une incitation à vous pencher plus en détail sur d’autres questions : le sophisme, le piétisme, les figures mythologiques, que sais-je encore ! C’est un cercle sans fin. Vous comprenez le raisonnement, mon petit Tonino ? "

Au premier regard, on percevait immédiatement qu’elle était tzigane, mais son Elishova était loin des clichés. Il aimerait parler d’elle, la faire exister, dire à cette jeune inconnue : « J’ai aimé cette femme, la cousine de mon ami Nanosh. Mais c’est compliqué pour un homme sédentaire d’aimer une femme tzigane et pour une femme tzigane d’aimer un homme sédentaire. Ça ne pouvait pas marcher. ».

Si les pages blanches restent vierges à l’évocation du nom de Cyrille, elle se promet : toute cette histoire ne sera qu’une pause. Elle s’oxygénera, cueillera des fleurs, mangera une part de tropézienne, mettra du blush sur ses joues blafardes, fera les boutiques, lira un magazine ou un livre, ira acheter du pain et peut-être un croissant dans une boulangerie. Au détour de gestes du quotidien et de plaisirs simples, elle se retrouvera.

Le voyage jusqu’à son rêve avait été long, et Clémence avait dû marcher des heures pour se délecter du joli spectacle offert par les artichauts, les asperges, les carottes, les radis et les pommes rouge tendre. Quand Cyrille n’inonde pas ses rêves, ses journées démarrent moins mal, mais la plupart du temps, il s’y invite sous les traits d’un personnage désagréable ou mielleux à outrance, toujours antipathique.

Lasse, elle avait abandonné les gestes basiques que les femmes exécutent à l’abri des regards. S’habiller se résumait maintenant à enfiler un jean et un sweat à manches longues. Manger, à réchauffer des pâtes ou cuire un steak avec une conserve de petits pois carotte. Se laver, à passer rapidement un gant de toilette imprégné de savon de Marseille sous la douche. Elle avait réduit le nombre de flacons sur les étagères de la salle de bains : plus de gommage au grain épais, plus de lait parfumé à un extrait de fleur des îles, plus de soins pour le visage.

Comme une veuve, elle a fait face au grand vide. A l’abandon. A la solitude. Puis au déni. A l’absurdité de la situation. Au manque de confiance en la réalité. Elle a vécu aussi la colère. Sourde. Volcanique. Et puissante. Une colère qu’elle ne pouvait retourner contre personne. Vint ensuite la sous-estime de soi. La négation d’elle-même. La culpabilité. Elle ne parvenait pas à clore ce chapitre de son existence, en tête-à-tête avec une tristesse persistante.