La pomme rouge

Les fleurs précoces fanent les premières.

Où pourrais-je me sentir en sécurité, si chaque geste est irréparable et manque son but ? Que vais-je faire alors de mon amour, avec mes pattes d’ours ? Et quelle mascarade je nous prépare ?

Le loup est un poète. Il aime ce qui est beau. Il aime ce qui est bon. Et n’est-ce pas la même chose ? Ce qu’on lui reproche, c’est de ne pas faire semblant. Sa poésie, il l’a dans la peau, et il la nourrit.

Autant demander au vent s'il a souvenance des bruits qu'il porte.

Ne jouez pas avec le tic-tac de mon coeur : moi aussi, je prends tout au sérieux.

Je vous guette, petite, derrière mon rideau, comme un carnassier. Mais qui est la proie ? Vous ou moi ?

(..) et puisqu’il te faut des remord à tout prix, remords, à pleines dents !