Le système

Pensée positive au stade terminal. Ça nous tuera un jour, mais avec le sourire.

Faut voir la merde arriver avant qu’elle te voie.

Je me lève, comme un homme, et je trimballe le poids de toutes les conneries que j’ai faites, parce que j’ai pas le choix. Je suis obligé. Toujours.

Pire, j’ai les mots de l’inspecteur qui me reviennent dans la tête aussi. Le système, c’est le système.

Sa voix est dédaigneuse, comme les jolies filles le deviennent quand on leur a dit pendant des années qu’elles sont jolies.

Elle adorait quand je la faisais rire. Maintenant, elle me regarde comme si c’était juste… pitoyable.

Un vrai caïd de Lynwood. Un matón grande*. Le plus gros enfoiré que j’aie jamais rencontré. Mes souvenirs de lui viennent se mélanger avec le présent, alors la douleur brûlante et brute s’enfonce dans ma poitrine. Comme de la roche en feu.

Quand je me gare et coupe le contact, la cassette de Rush Limbaugh s’arrête. Ma première visite de la journée : Augustine Clark, un dossier dont j’ai hérité suite au congé maternité de Martinez (une pas commode, à ce qu’il paraît). Elle n’est ni mariée ni en couple avec le père de l’enfant – du grand n’importe quoi. Je serais ravi qu’une de ces féminazis veuille bien m’expliquer pourquoi Martinez devrait être payée autant que moi alors que je travaille deux fois plus pour couvrir le retard causé par son absence prolongée, et ce sans avoir de congés supplémentaires. D’accord, elle a deux ans d’ancienneté de plus que moi, mais est-ce que je me fais des heures sup au moins ? Non. « Restrictions budgétaires », ça veut dire qu’on attend de moi que je reprenne quatre de ses dossiers en plus des miens. C’est ça l’Amérique maintenant. Les hommes blancs font le ménage après tous les autres. On remet le pays en ordre sans broncher alors que les assistés ne font que se plaindre. J’en ai ras la casquette.