Eux sur la photo

Je suis férue de romans d'épistoles.
On dit qu'on offre ce qu'on souhaiterait recevoir. Ben voilà, j'adore lire ce que j'aimerais qu'il m'arrive.
Aussi comme quelqu'un avait conseillé (ici?) ce roman et qu'il était en rayon, je n'ai pas hésité à le prendre.

La construction du livre, des lettres, des échanges, entrecoupé de description de photos et de jolis mots, est plutôt bien amené, et on se prend direct au jeu de ces deux personnes qui enquêtent sur leurs parents.
Par contre, j'ai eu beaucoup plus de mal à m'attacher aux personnages ou même croire à ce qu'ils pouvaient éprouver.
Je les ai trouvés froids entre eux, même dans leurs éclats.
Et surtout. Surtout. Ils écrivent comme s'ils étaient déjà vieux. Je ne sais pas comment l'expliquer, mais... ils n'avaient pas l'aube de la quarantaine dans leurs écrits. Mais un océan de compassion, d'ennui, de poussière et d'horloge bruyante dans la cuisine.

Je suis férue d'épistolaire.
Mais pas si cela rajoute de la poussière.