Les passeurs d'histoires

Le plus difficile était de reconnaître le monstre, car il était habile et savait bien se camoufler. Si l'on n'y prêtait pas suffisamment attention, on aurait presque pu le prendre pour un être humain. Presque.

Mes pensées sont comme un nœud brûlant dans ma tête, dans laquelle semblent soudain peser toutes les histoires que j'ai eu l'occasion de lire. Les histoires de héros, les histoires où les gens ne sont pas des héros. Les histoires d'amour. Les histoires de guerre. Les histoires à suspens, celles qui consolent. Les histoires tristes. Elle collent à chacun de mes pas et me murmurent à quoi devrait ressembler la vie et ce à quoi elle ne devrait pas ressembler.

Fidèle à ma devise : plutôt un gilet en moins et un bouquin en plus.

Les histoires étaient de bien curieuses choses. On les croyait soudain terminées, mais il suffisait d'en remonter les pages pour pouvoir les reprendre depuis le début. Tantôt la princesse pensait avoir tout perdu, tantôt elle croyait voir apparaître au loin un chevalier qui venait la sauver. Elle souriait en attendant son arrivée.

La Belle au bois dormant vient de se réveiller en plein milieu de son sommeil de cent ans. Elle refuse d'attendre son prince charmant [...]. Dorian Gray a perdu son portrait. Le Roi des aulnes a disparu. Les choses empirent chaque jour.

Werther s'empresse de décrire dans un langage très précieux la manière dont il s'est récemment enivré après un accès de mélancolie. À sa manière de décrire cet épisode, on a l'impression de vivre une épopée héroïque.

C'est le décor parfait pour un rendez-vous amoureux secret ou pour la poursuite d'un meurtrier...

Malheureusement, la tartelette n'est pas aussi bonne que son apparence le laissait présager. Une pointe d'amertume agace ma langue dès la première bouchée. Elle se propage dans mon palais, puis jusqu'à mon estomac. Je tousse et prends une gorgée de thé pour faire passer le mauvais goût. En vain.