Mis à part le néant

Loren Gonzalez nous prend par la main et nous entraîne au bord du précipice. Dans la chaleur d'un thé partagé, dans le tressaillement de deux mains qui se frôlent, dans l'attente d'une grossesse qui ne vient pas, dans la détestation d'un corps trop maigre et infertile, dans l'interdit de lèvres qui se touchent malgré la règle. L'usage du « tu » pour désigner ce voisin, ce double, cet amant de fantasme, nous force malgré nous à regarder la narratrice avec ses yeux. Nous voici claustrés dans le chalet, puis crapahutant dans la neige, puis désarticulés à un concert de métal, marchant entre les sapins dans le blizzard hurlant.
Un premier roman à lire absolument, près de la cheminée qui crépite, ou dans les ténèbres d'une gorge, ou la tête nonchalamment appuyée sur le pelage d'un loup, ou assis au bord d'une falaise.
Ou ailleurs, partout en somme, mis à part le néant.