Reine de beauté

Être constamment comparée à Virginia l’écœurait, être jugée comme si toutes les erreurs commises par sa sœur allaient devenir les siennes. Tout le monde parlait de la pression que les aînés, dans les familles, subissaient ; personne en revanche ne disait jamais à quel point il était dur d’être le second.

Dingue, cette capacité qu'ont les humains à identifier tous leur points faibles, toutes leurs angoisses, sans pour autant être capables de remédier à quoi que ce soit.

Ce qu'il y a de drôle avec la mort, c'est de voir à quel point tout le monde essaie de continuer à vivre normalement quand elle survient. Comme si cette douleur atroce allait disparaître en faisant mine de rien.

Six jours sur sept, je combattais mes démons ; un soir par semaine, je m'accordais une pause. Mon écart de la semaine. Un stratagème qu'emploient des milliers de femmes au régime dans le monde entier, sauf que moi, je n'avais pas envie de brownies , mais de médocs et de vodka.

" On commence par où ?" j 'ai dit.
Au lieu de me répondre, Brandon [ inspecteur de police ] est parti en direction de la chambre principale. Le lit avait été fait, aucune trace de départ précipité. Il a sorti de sa poche un gant en latex et l'a enfilé. Cette vision m'a instantanément excitée ; impossible de ne pas se croire dans une série télé. Il a ensuite sorti un deuxième gant et me l'a donné. Tous mes rêves étaient en train de devenir réalité.

Brandon m'a amenée jusqu'à une petite salle pourvue d' une fenêtre. A l'intérieur, une table en bois et trois chaises, toutes pareilles. Les codes esthétiques de la police étaient assez clairs. Métal pour les interrogatoires, bois pour les visites.

De toute façon j'habite à côté.
- Tout est toujours à côté de tout dans cette ville. "

- " Qu'est-ce-que tu fais ici ?
- Qui êtes vous ?
- Je suis Charlie", (...)

A Wrenton, tout le monde connaissait tout sur tout le monde, ou essayait, du moins. Le temps de passer à la caisse, à la pompe à essence, j'avais déjà appris six ou sept ragots sur mes voisins. Ce qui se passait aux quatre coins du globe n'avait aucun intérêt. Les histoires qui valaient le coup étaient celles qu'il fallait murmurer de peur que la personne dont vous parliez ne se trouve à quelques mètres de vous.

Je déteste reconnaître que j'aime bien cette ville. Faut quand même être sacrément naze pour se plaire ici. Je pourrais au moins avoir envie de partir en Europe, de rencontrer un mec à moustache ou bien de vivre dans une ville qui bouge, où tu peux héler des taxis, les cheveux dans le vent. Mais non.