Un crime amoureux

Du reste de ma vie? Un mauvais roman, une croûte quelconque, un vin médiocre, un fatras de choses entassées et poussiéreuses qu’on appelle existence, sans le moindre espoir, sans la moindre vibration.

Dès que je pense à lui, je vois tout en blanc, je me sens plongée dans de la ouate, je me sens dans un cocon, dans des bulles de savon, je sais qu’il ne me fera jamais de mal.