Le Naïf locataire

Un jeudi matin j'allais sonner à la porte du docteur Fachot. L'ascenseur était détraqué. Je gravis les trois étages à pied. J'arrivai essoufflé. Une bonne m'introduisit dans un salon orné de quelques toiles abstraites. L'une représentait des espèces d’œufs brouillés au fromage, qui étaient peut-être un portrait d'aïeule. Une autre, deux tire-bouchons chevauchant un clou.

Lui était une espèce de gnome en tricot de corps. Ses bras avaient la minceur de deux nouilles moisies. Ses omoplates saillaient dans le décolleté du tricot avec la netteté démonstrative de la planche "Squelette (vu de dos)" dans les livres d'anatomie. Autour de son crâne en œuf volaient des petits poils gris souris. Sa bouche où crevait une bulle se tordait dans un rictus.
Elle était aussi fluette que lui. Mais avec un acharnement d'avidité. Un chignon formait au haut de son crâne une pomme de chou. Des joues avalées, des dents que l'on devinait tremblotantes et, répandu sur tout son visage, un air d'égarement. J'aurais voulu toucher ce chignon. Il aurait explosé peut-être.