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Critique de hcdahlem
Deux immigrés, une même volonté
Dans ce premier roman sensible, Nathalie Hadj raconte l'exil de son père algérien et celui de sa mère espagnole. Après leur décès, elle essaie de mettre des mots sur leurs silences, de découvrir enfin leurs secrets et leurs aspirations. Une chronique émouvante.
2014, 1956, 1962. Autour de ces trois dates, trois histoires vont s'entremêler, trois histoires qui commencent par trois départs. Il y a d'abord le plus douloureux, l'ultime voyage d'un père emporté par la maladie. Un père que sa fille assiste, décidée à la croire jusqu'au bout quand il affirme qu'il ne boit plus.
On le retrouve en 1956. Il est alors adolescent, s'appelle Karim et prend le bateau qui le fera quitter son Algérie natale pour la France.
Enfin 1962 est l'année où Ana choisit également l'exil. Dans une Espagne franquiste qui ne lui offre un avenir qui lui fait de plus en plus peur, elle choisit de quitter Malaga pour aller rejoindre sa soeur à Paris. Sa dernière lettre lui fait espérer des lendemains qui chantent à l'ombre de la tour Eiffel.
Mais pour l'un comme pour l'autre, le déracinement est une épreuve, la France est loin d'être l'eldorado. Karim constate très vite que la France, en proie aux événements, se méfie des arabes. Ana déchante quand elle découvre la minuscule chambre de bonne de sa soeur qu'il n'est pas question de partager.
Karim va trouver un emploi de manutentionnaire chez Monsieur Jean. Ce juif polonais va lui conseiller de changer de prénom, lui expliquant que lui aussi avait dû changer de prénom, de nom même: «je ne m'appelle pas Jean Izard mais Jakub Itskowitz. On ne trahit personne en changeant de nom, ni même de nationalité. C'est une question de survie, Karim, on ne peut pas prévoir ce qui va se passer. Je n'aurais jamais cru que je finirais là-bas, dit Monsieur Jean, en retroussant la manche de sa chemise pour montrer les numéros tatoués sur son avant-bras gauche.»
Dès lors, "Paul" peut voir l'avenir avec davantage de sérénité. Et s'intéresser à Ana, la plisseuse que tous dévorent du regard. La jeune femme va accepter de découvrir Paris à ses côtés lors de longues promenades, tout comme elle acceptera quelques semaines plus tard sa demande en mariage. le couple va s'installer dans une loge de concierge rue Édouard-Lockroy, dans le XIe arrondissement. C'est là que vont grandir la narratrice et son frère, assignés à s'intégrer et à réussir pour justifier les heures et les heures de travail de parents qui rêvent un avenir meilleur pour leur progéniture.
La loge va alors devenir un vrai poste d'observation, car les habitants de l'immeuble n'hésitent pas à faire leurs confidences les plus intimes à Ana. Elle a beau faire marcher sa machine à coudre pour que sa fille n'entende pas, au moins par bribes la jeune fille va ainsi découvrir la complexité des relations humaines.
Elle va aussi constater combien son père est mal à l'aise quand on évoque son Algérie natale et combien le traumatisme de l'exil est fort. Il sent bien que de l'autre côté de la Méditerranée, il n'est plus considéré comme l'un des leurs.
Il en va tout autrement de son épouse qui se réjouit tous les ans de retourner à Malaga pour les vacances et rêve de retourner au pays après sa retraite. Une aspiration qui va la ronger toute sa vie: «Ma mère tenait debout tant qu'elle pouvait croire à son retour au pays mais dès que La réalité l'assaillait et la mettait face à l'impossibilité de réaliser la plupart de ses illusions, elle sombrait dans un état de désespoir tel qu'elle devenait un automate, hermétique au monde.»
Ce sont ces silences, ces douleurs impossibles à exprimer que Nathalie Hadj va chercher à comprendre en rassemblant des témoignages, en creusant dans ses souvenirs, en cherchant dans les rares archives. Cette histoire, dont l'aspect autobiographique ne fait guère de doute, est tout à la fois le témoignage d'une intégration réussie pour deux enfants qui ont su saisir leur chance et la chronique de l'impossible retour pour des parents déracinés.
Le style fluide, l'écriture très soignée venant relever avec force les failles de ces deux parcours et raconter une France qui alors savait être ouverte et solidaire, riche de ses différences, sans pour autant sombrer dans l'angélisme. La dramatique manifestation de 1961, réprimée dans le sang, est là pour le rappeler. On retiendra cependant le courage et la dignité de ces exilés et la naissance d'une autrice, à laquelle on souhaite le même succès qu'à Maria Larrea avec Les gens de Bilbao naissent où ils veulent, un roman à la même forte teneur autobiographique. Il n'est besoin que de lire les touchants mots de remerciements pour s'en rendre compte: «J'offre ces mots perdus à mon père, Rabia/André, pour qu'ils servent d'échelle jusqu'à lui et s'élèvent au-dessus des silences qui nous ont empêchés de nous dire combien nous nous aimions. À ma mère, Maria, qui a écouté tous les mots/maux des autres et qui aujourd'hui est enfermée dans le silence du passé, et à ma fille, Margaux, mon plus grand soutien, ma lumière et ma force.»
((Babelio – Lecteurs.com – Livraddict))
NB. Tout d'abord, un grand merci pour m'avoir lu! Sur mon blog vous pourrez, outre cette chronique, découvrir les premières pages du livre. Vous découvrirez aussi mon «Grand Guide de la rentrée littéraire 2024».Enfin, en vous y abonnant, vous serez par ailleurs informé de la parution de toutes mes chroniques.
Lien : https://collectiondelivres.w..
Dans ce premier roman sensible, Nathalie Hadj raconte l'exil de son père algérien et celui de sa mère espagnole. Après leur décès, elle essaie de mettre des mots sur leurs silences, de découvrir enfin leurs secrets et leurs aspirations. Une chronique émouvante.
2014, 1956, 1962. Autour de ces trois dates, trois histoires vont s'entremêler, trois histoires qui commencent par trois départs. Il y a d'abord le plus douloureux, l'ultime voyage d'un père emporté par la maladie. Un père que sa fille assiste, décidée à la croire jusqu'au bout quand il affirme qu'il ne boit plus.
On le retrouve en 1956. Il est alors adolescent, s'appelle Karim et prend le bateau qui le fera quitter son Algérie natale pour la France.
Enfin 1962 est l'année où Ana choisit également l'exil. Dans une Espagne franquiste qui ne lui offre un avenir qui lui fait de plus en plus peur, elle choisit de quitter Malaga pour aller rejoindre sa soeur à Paris. Sa dernière lettre lui fait espérer des lendemains qui chantent à l'ombre de la tour Eiffel.
Mais pour l'un comme pour l'autre, le déracinement est une épreuve, la France est loin d'être l'eldorado. Karim constate très vite que la France, en proie aux événements, se méfie des arabes. Ana déchante quand elle découvre la minuscule chambre de bonne de sa soeur qu'il n'est pas question de partager.
Karim va trouver un emploi de manutentionnaire chez Monsieur Jean. Ce juif polonais va lui conseiller de changer de prénom, lui expliquant que lui aussi avait dû changer de prénom, de nom même: «je ne m'appelle pas Jean Izard mais Jakub Itskowitz. On ne trahit personne en changeant de nom, ni même de nationalité. C'est une question de survie, Karim, on ne peut pas prévoir ce qui va se passer. Je n'aurais jamais cru que je finirais là-bas, dit Monsieur Jean, en retroussant la manche de sa chemise pour montrer les numéros tatoués sur son avant-bras gauche.»
Dès lors, "Paul" peut voir l'avenir avec davantage de sérénité. Et s'intéresser à Ana, la plisseuse que tous dévorent du regard. La jeune femme va accepter de découvrir Paris à ses côtés lors de longues promenades, tout comme elle acceptera quelques semaines plus tard sa demande en mariage. le couple va s'installer dans une loge de concierge rue Édouard-Lockroy, dans le XIe arrondissement. C'est là que vont grandir la narratrice et son frère, assignés à s'intégrer et à réussir pour justifier les heures et les heures de travail de parents qui rêvent un avenir meilleur pour leur progéniture.
La loge va alors devenir un vrai poste d'observation, car les habitants de l'immeuble n'hésitent pas à faire leurs confidences les plus intimes à Ana. Elle a beau faire marcher sa machine à coudre pour que sa fille n'entende pas, au moins par bribes la jeune fille va ainsi découvrir la complexité des relations humaines.
Elle va aussi constater combien son père est mal à l'aise quand on évoque son Algérie natale et combien le traumatisme de l'exil est fort. Il sent bien que de l'autre côté de la Méditerranée, il n'est plus considéré comme l'un des leurs.
Il en va tout autrement de son épouse qui se réjouit tous les ans de retourner à Malaga pour les vacances et rêve de retourner au pays après sa retraite. Une aspiration qui va la ronger toute sa vie: «Ma mère tenait debout tant qu'elle pouvait croire à son retour au pays mais dès que La réalité l'assaillait et la mettait face à l'impossibilité de réaliser la plupart de ses illusions, elle sombrait dans un état de désespoir tel qu'elle devenait un automate, hermétique au monde.»
Ce sont ces silences, ces douleurs impossibles à exprimer que Nathalie Hadj va chercher à comprendre en rassemblant des témoignages, en creusant dans ses souvenirs, en cherchant dans les rares archives. Cette histoire, dont l'aspect autobiographique ne fait guère de doute, est tout à la fois le témoignage d'une intégration réussie pour deux enfants qui ont su saisir leur chance et la chronique de l'impossible retour pour des parents déracinés.
Le style fluide, l'écriture très soignée venant relever avec force les failles de ces deux parcours et raconter une France qui alors savait être ouverte et solidaire, riche de ses différences, sans pour autant sombrer dans l'angélisme. La dramatique manifestation de 1961, réprimée dans le sang, est là pour le rappeler. On retiendra cependant le courage et la dignité de ces exilés et la naissance d'une autrice, à laquelle on souhaite le même succès qu'à Maria Larrea avec Les gens de Bilbao naissent où ils veulent, un roman à la même forte teneur autobiographique. Il n'est besoin que de lire les touchants mots de remerciements pour s'en rendre compte: «J'offre ces mots perdus à mon père, Rabia/André, pour qu'ils servent d'échelle jusqu'à lui et s'élèvent au-dessus des silences qui nous ont empêchés de nous dire combien nous nous aimions. À ma mère, Maria, qui a écouté tous les mots/maux des autres et qui aujourd'hui est enfermée dans le silence du passé, et à ma fille, Margaux, mon plus grand soutien, ma lumière et ma force.»
((Babelio – Lecteurs.com – Livraddict))
NB. Tout d'abord, un grand merci pour m'avoir lu! Sur mon blog vous pourrez, outre cette chronique, découvrir les premières pages du livre. Vous découvrirez aussi mon «Grand Guide de la rentrée littéraire 2024».Enfin, en vous y abonnant, vous serez par ailleurs informé de la parution de toutes mes chroniques.
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