Meurtres en majuscules

« Ce fut ainsi que l'histoire commença, au soir de ce jeudi 7 février 1929, avec Hercule Poirot, Jennie, Fee Spring dans les rôles principaux, et pour décor les étagères croulant sous les théières disparates du Pleasant's Coffee House. Ou plutôt, elle sembla débuter ainsi. Je ne suis pas persuadé que les histoires vraies aient un début et une fin. Quel que soit l'angle sous lequel on les aborde, force est de constater qu'elles remontent indéfiniment dans le passé et s'étirent inéxorablement vers le futur. Personne n'est jamais en mesure de tirer un trait en décrétant que « c'est terminé ». Par chance, les histoires vraies ont des héros et des héroïnes. N'étant pas moi-même un héros, et n'ayant aucun espoir de le devenir, je suis d'autant plus conscient qu'ils existent bel et bien. »

La chambre qu'il me donna était sobrement meublée, ce qui me changeait agréablement des fanfreluches de Blanche Unsworth. Ici, grâce à Dieu, aucune bouillotte recouverte d'un manteau tricoté main, chose dont le contact me révulsait au plus haut point, ne m'attendrait dans mon lit. La tiédeur de mes draps ne serait due qu'à la chaleur corporelle, ce qui devrait toujours être le cas, selon moi.

Il vient un moment dans la plupart des affaires, et en particulier celles où Poirot est impliqué, où l'on commence à se dire qu'on réfléchirait mieux tout seul, en s'abstenant de communiquer avec le monde extérieur, et ce pour un meilleur résultat.

On doit faire attention aux questions qu'on pose aux poseurs de questions.