La moto de Stephen King

Le temps d’une seconde, un clignement d’yeux et c’est Roy, qui me cria quelque chose que je n’entendis pas, trop occupé à retrouver son visage, sur son ordi, en buvant Coca-Cola sur Coca-Cola, comme pour garder le rythme, ne pas se faire larguer par sa propre manière d’écrire, écriture au combien débridée et qui sentait probablement le soufre, avec en fond sonore : Start Me Up des Stones. La seconde d’après encore après, Pam était dorénavant sur la moto de Roy, elle qui avait pourtant pour habitude de m’encercler de ses bras, et Roy était sur l’Harley-Davidson de Monsieur King. Et bon sang, je peux vous certifier que le degré d’euphorie qui fut la nôtre en cette nuit-là dépassa largement le taux d’alcool que j’avais dans le sang, c’est dire ! Des rires et des rires comme des gosses particulièrement fiers de leur connerie et là, minuit a sonné, je me suis alors retourné, j’ai regardé l’église au loin, personne d’autre ne l’a fait à part moi, il me semble que je fus le seul à avoir entendu les cloches, du moins c’est ce que j’ai d’abord pensé avant que la Christine ne change de fréquence et s’arrête sur Hells Bells au moment précis où le chanteur Brian Johnson chante : « Satan’s coming to you ! » et pour la énième fois, j’eus la douloureuse impression que personne n’y prêta la moindre attention, que je fus le seul à remarquer que quelque chose clochait sérieusement dans ce patelin.

Je me suis alors à mon tour rapproché du micro, ai éclairci ma voix et avant de me mettre à parler, à dire ce que je savais et ce que j'avais sur le coeur, j'ai allumé une énième clope, inspiré, avant de souffler lentement la fumée, fumée qui galopa dans les airs avant de disparaitre dans le néant, comme nous tous ai-je pensé alors, vivants et déjà bientôt morts, comme les oubliés de la mémoire du monde.