Nouvelle jeunesse

Elle arrache une feuille de son carnet de notes et écrit, avec un doux sourire flottant sur son visage, une phrase d'Oscar Wilde : «Pardonne toujours à tes ennemis, car rien ne les ennuie davantage.»

La rivière s'agite, la lune remue les pierres ;
Le ruisseau s'éclaircit, les nuages côtoient les fleurs.
Les oiseaux de retour connaissent leur chemin ;
Passe une jonque en quête de sa demeure.

Vers du poète de la dynastie des Tang, Liu Changquing
Extraits de l'Anthologie de la poésie chinoise publiée sous la direction de Rémi Mathieu, Éditions Gallimard « Bibliothèque de la Pléiade », 2015.

Être jeune, c'est avoir plus d'avenir que de passé. 

Les livres, tu les ouvres, et le silence doit se faire : les plus grands auteurs sont des musiciens. Chacun d'eux invente un nouveau silence, différent des autres.

Plus je vieillis, plus le désir des mérites et de la renommée s'estompe,
Et sur ma pauvre haridelle, seul, j'emprunte la longue route.
Dans le village isolé, des lampes luisent jusqu'à l'aube
M'informent que toute la nuit quelqu'un a lu des livres.

Extraits de l'Anthologie de la poésie chinoise publiée sous la direction de Rémi Mathieu, Éditions Gallimard « Bibliothèque de la Pléiade », 2015.

Son professeur lui avait recommandé d'apprendre la langue chinoise : «Vous ne pourrez jamais vraiment entrer dans la peinture si vous ne lisez pas les poèmes, qui sont, comme dit Wang Wei, des peintures écrits, tandis que les peintures sont des poèmes peints. »

Derrière ton père, tu aperçois le visage de ta mère. Elle souriait doucement, comme elle faisait quand tu étais enfant. La dernière vision d'un homme qui meurt est peut-être aussi la première vision d'un homme qui naît.

Que sont toutes les actions et les pensées des hommes durant des siècles contre un seul instant de l'amour ?

La poésie naît d'une rencontre entre la joie et la tristesse. Ces deux émotions sont comme le soleil et la pluie. Beaucoup ne s'en rendent pas comte, et laissent s'évanouir l'arc-en-ciel dans la lumière des jours. Quelques-uns ressentent le besoin de transcrire les couleurs de l'instant. Ce sont les poètes.

Les mots sont des flocons de neige qui fondent sur la langue du poète.