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Critique de Renod
Vous rêviez de vous promener le long des canaux de Saint-Pétersbourg, de vous perdre dans les rues tentaculaires de Moscou, de découvrir enfin cette Russie éternelle qui vous charme tant avec ces églises aux pommettes saillantes et ces filles aux dômes dorés… Mais vous vous êtes trompé de correspondance, vous avez suivi Ikonnikov, et vous voilà au coeur de la Russie profonde, ou plutôt au coeur de la Russie tout court, une espèce de Groland à la sauce slave. Ces nouvelles livrent un constat nihiliste d'une cruelle drôlerie. Les histoires sont à la fois sinistres et cocasses. Il est par exemple question d'un pope poursuivi pour le vol du toit en tôle d'un silo destiné à la réfection de son église. L'affaire se règle à l'amiable autour d'un déjeuner, en plein Carême, le directeur du sovkhoze se voit offrir des cérémonies, le milicien repart avec une liasse de roubles. Au fond de leurs trous à rats, de leurs villages perdus, de leurs appartements exigus, les Russes volent, flemmassent, se saoulent et montent toutes sortes de combines. C'est un bordel général auquel tous participent : hommes politiques, miliciens, soldats, paysans, ingénieurs, retraités, prostituées, etc. J'ai retrouvé dans ces textes la « folie ordinaire » évoquée par Bukowski. La limite qui sépare l'absurde de la démence est aussi fine que la cloison d'un kommunalka. le recueil n'est que le miroir ricanant, à peine déformant, d'un pays engoncé dans un bourbier géographique mais surtout moral. Alexandre Evguenievitch Ikonnikov nous livre l'âme russe, nue sur un plateau : « En fait, la prétendue âme russe se réduit à quatre composantes: la croix russe, la langue, la vodka et le bonheur dans la souffrance. » Ce recueil drolatique se lit rapidement. C'est un moment de lecture agréable que vous oublierez très vite.
