Les sœurs Wickwood

Elle n'a plus de cœur, et pourtant, elle est certaine de l'avoir entendu se briser. Elle n'a pas de ventre, et pourtant, elle est persuadée de pouvoir vomir. Elle n'a pas de larmes, et pourtant, comme elle voudrait pleurer...

Oubliée par les vivants, méprisée par les morts, rejetée par ses ancêtres.

La morte est attirée par les couleurs, la vivante par les odeurs et, guidées par le nez et le ventre vide de Médora, les voilà, arrivées au cœur palpitant de Severage : le marché.

- On est toujours plus que ce qu'on dit être. Parfois, comme la Lune, on ignore soi-même qu'on a plusieurs facettes.

Trois mots restent en elle, qu’elle n’osera jamais dire. Je vous aime. Je vous aime. Je vous aime.
Et cet amour la dévore. Elle n’a plus de cœur, et pourtant, elle est certaine de l’avoir entendu se briser.

Après tout, maman était de l'autre côté du voile, et son corps nourrissait les carottes.

Tu es une voleuse sarcastique, enquiquinante, avec un sens de l'humour franchement mauvais. Mais tu es aussi attachante, tu tiens plus à ceux que tu aimes qu'à ta propre vie, et je n'ai jamais rencontré plus loyale que toi.

- Eh ben, qui eut cru que ce tas de ferraille cachait un philosophe ? T'as épuisé ton stock de mots pour la journée là, non ?

- Je peux trucider des armées entières, faire couler le sang d'un prince, démembrer un comte ou arracher ses secrets à un espion, mais je ne peux rien contre... ça.

Si elle avait encore des larmes, Allegra les verserait. Si elle avait encore un cœur, il cognerait douloureusement dans sa poitrine. Si elle avait encore des nerfs, son corps se recroquevillerait comme une pelote de laine.