Bègue - Bogue - Borgne

Œuf est bogue :
le somnambule y tourne en rond.
Nous y aimons, nous y aimons
la fille fragile.
Rose de verre abandonne
le bon jaune assoupi.
L'avale tout cru
l'avaleur d'œufs.

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Sein est bogue :
là-bas, nous étions accroupis,
sans crocs, sans pitons,
grain sans tige,
pain de savon, pulpe.
Deux doigts caressent
le palais de la bogue,
le doux tissu, le ventre.
On y danse immobile.
On y vit endormi.

Poing est bogue :
y couvez la révolution ;
drapeaux roulés brûlent,
cent aiguilles transpercent
doigts meurtris, broyés.
« Vas-tu parler ? »
Bogues d'écrous noirs
jetés dans la lumière.
Cache la tête, la bogue.
Qui raconte l'histoire
du petit doigt qui sait tout ?

Maison est bogue :
tas de petits vêtements,
capsules, noix, fourchettes,
meubles de poupées, carreaux,
le tout se serre ici,
presque infime, avec moi.
Les linges sont roulés
dans des boules de papiers.
Nulle clef n'est utile.
On entre ni ne sort.