Alma Mortuis

Un froid de vide qui le nimbe à présent. Du Vide. Il flotte. Ténèbres. Quand la lumière a-t-elle disparu ? Il ne sent plus les paumes tièdes de ses disciples sur ses poignets et la solitude tombe. Où sont-ils, où est-il ? Il flotte dans l’air glacial et noir, seul. Le silence. Et puis des lueurs, minuscules, chamarrées, distordues, étirées. Pluie de braises d’une forge ou étoiles filantes aux flammes ternes et froides.