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Critique de Lune
L'ambiguïté de la mer.
Parfois paisible parfois sauvage jusquà l'extrême.
Le 1er novembre 1968, à Biarritz, du côté de la « Chambre d'amour », elle happa de sa violence des jeunes qui se promenaient.
Ils étaient quatre.
L'auteur avait quinze ans, sa soeur vingt et la mer ne lui laissa aucune chance.
Cinquante ans après, Jean-Marie Laclavetine perce le mur de silence qui perdure depuis ce temps.
Secret d'une famille brisée par la douleur, les mots seront rares voire absents.
L'auteur remonte le temps. Il évoque avec ses frères, sa fille, une amie de la disparue, l'amoureux qui était présent, cette soeur dont on n'osait parler.
Peu à peu elle émerge de ce silence douloureux.
Une jeune fille pleine de questionnements, en proie à des douleurs et des doutes renaît sous la plume de son frère qui, les parents disparus, peut enfin la retrouver, la comprendre, lui donner la place qui lui revient parmi eux et ne plus être cet ectoplasme que l'on évite.
Il y a aussi toute la société, toute l'époque dans laquelle elle s'inscrit.
Des paroles, des écrits qui la disent dans toute la fougue de sa jeune vie que l'on sent douloureuse puis apaisée jusqu'au moment où…
Il y a les échanges épistolaires des parents, échanges très beaux, plein d'un amour solide comme on en rencontre de plus en plus rarement. Il y a la religion fortement présente et remise en cause.
Il y a l'auteur qui connut une seconde naissance, éclaboussé par le drame qu'il vécut et qui découvre le mécanisme jusqu'alors inimaginé de son écriture.
Cinquante ans de silence éclatent et nous parviennent, à nous inconnus.
Mais il y a tant de beautés, tant de sentiments universels, tant d'amour que ce récit n'a aucune impudeur et qu'il nous touche profondément.
Désormais Annie, son sourire que l'on perçoit sur les photos, sa soif de vivre que l'on lit, s'est installée en notre mémoire et sa vie comme sa mort ne sont plus ce silence que l'auteur a chassé.
Un récit sensible, émouvant qui se répercute en nous.
Parfois paisible parfois sauvage jusquà l'extrême.
Le 1er novembre 1968, à Biarritz, du côté de la « Chambre d'amour », elle happa de sa violence des jeunes qui se promenaient.
Ils étaient quatre.
L'auteur avait quinze ans, sa soeur vingt et la mer ne lui laissa aucune chance.
Cinquante ans après, Jean-Marie Laclavetine perce le mur de silence qui perdure depuis ce temps.
Secret d'une famille brisée par la douleur, les mots seront rares voire absents.
L'auteur remonte le temps. Il évoque avec ses frères, sa fille, une amie de la disparue, l'amoureux qui était présent, cette soeur dont on n'osait parler.
Peu à peu elle émerge de ce silence douloureux.
Une jeune fille pleine de questionnements, en proie à des douleurs et des doutes renaît sous la plume de son frère qui, les parents disparus, peut enfin la retrouver, la comprendre, lui donner la place qui lui revient parmi eux et ne plus être cet ectoplasme que l'on évite.
Il y a aussi toute la société, toute l'époque dans laquelle elle s'inscrit.
Des paroles, des écrits qui la disent dans toute la fougue de sa jeune vie que l'on sent douloureuse puis apaisée jusqu'au moment où…
Il y a les échanges épistolaires des parents, échanges très beaux, plein d'un amour solide comme on en rencontre de plus en plus rarement. Il y a la religion fortement présente et remise en cause.
Il y a l'auteur qui connut une seconde naissance, éclaboussé par le drame qu'il vécut et qui découvre le mécanisme jusqu'alors inimaginé de son écriture.
Cinquante ans de silence éclatent et nous parviennent, à nous inconnus.
Mais il y a tant de beautés, tant de sentiments universels, tant d'amour que ce récit n'a aucune impudeur et qu'il nous touche profondément.
Désormais Annie, son sourire que l'on perçoit sur les photos, sa soif de vivre que l'on lit, s'est installée en notre mémoire et sa vie comme sa mort ne sont plus ce silence que l'auteur a chassé.
Un récit sensible, émouvant qui se répercute en nous.
