Mon temps libre

Un premier roman court et épais du temps contemplé à regarder les choses, les gens, les lieux. Voir le soir tomber, humer l'air juste avant l'aube, guetter la diminution des sensations, autant d'activités pour éviter l'engloutissement dans le gouffre d'un chagrin affectif. Alors, le temps dure, les lecteurs contemplatifs apprécient. L'écriture est tellement précise, dense, évocatrice que mon regard s'évade par la fenêtre, à l'affût d'une résonance avec la solitude du narrateur errant dans Berlin. La corneille croasse, les feuillages tremblent sous le vent froid de ce printemps engourdi.
Je ne résonne pas, j'admire la constance du style attentif à ne rien laisser passer, laissez passer vers la mue attendue après une séparation. Je pense à Céline Curiol, et à son histoire de la dépression. Il y a des points communs entre un quinze août à Paris et une année dans la ville de l'ex-mur. Mon temps libre file un cours ininterrompu de vide habité, à force de l'occuper.



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