Yann avait les yeux clos. Les vaguelettes de la marée montante taquinaient ses genoux. Sa main gauche, les doigts écartés, était posée sur sa chemise à l'endroit du coeur comme un dernier rempart d'une vie à la dérive. Trop blanche la chemise ouverte, très rouge le sang vagabond. Et noire la mort qui est là. En ce début de vingtième siècle, Samuel Pinkerton est de retour en Bretagne. En compagnie d'Eugène Archer, inspecteur des Brigades du Tigre, il profite de sa gr...
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