La Femme au petit renard

Une femme plus toute jeune, sans ressources, seule dans une petite chambre. Un concentré de solitude. La moindre mouvement qui devient un événement. Et Paris parcouru à pied, pour tuer le temps. Un imaginaire débridé, toute chose entrevue devient objet d'imagination. Pas de récit, pas de début ni fin véritable, une sorte de monologue intérieur, au-delà de la logique, pas très loin de la folie.

Un petit livre dérangeant et étrange, pas très facile à classer et pas très confortable à lire.