La petite fille dans le placard

"La mort d'un autre, ça vous rend plus vivant."

Le bonheur, je sais plus ce que c'est, je sais même pas si je l'ai connu un jour, des petits moments de bonheur, oui, mais le vrai bonheur ? Mais c'est un mot que j'aime. Il me fait rêver !

Il fait noir, tout noir. Je grelotte. Mon dos ruisselle. J'ai peur, oh tellement ! J'entends des voix, je colle mon oreille à la porte. Un petit rai de lumière filtre par l'entrebâillement, mais mon placard à moi est dans l'obscurité presque complète.

Soudain j'ai 6 ans. Je suis toute petite, j'ai peur, je veux qu'on me serre dans les bras et qu'on me dise qu'on m'aime, qu'on M'AIME !

Ça va pas, maman, ça va pas, tu sais, je me sens si mal. Mais je sais bien que maman ne viendra pas.

Le bonheur , c’est se promener en carriole avec gens qu’on aime et qui vous regarde avec tendresse.C’est une main dans les cheveux, un doigt qui caresse la joue, une sucette qui se tend , un sourire dans les yeux.

Pas possible, t'as le diable en toi. T'es à tuer !
Ca, elle me le dit tout le temps, que je suis à tuer. Des fois, je me dis qu'elle va finir par le faire et j'en ai presque envie. J'aurai la paix, une fois pour toute et elle, elle ira en prison. Et ce sera bien fait pour elle. Elle sera à son tour dans un placard, et pour le reste de sa vie.

Heureusement que papa est pas au courant, lui qui gueule sans arrêt parceque la note est trop élevée. Tata, elle reste des heures et personne le sait. Personne sauf moi, mais je dis rien. Les baffes, je raffole pas !

"La mort d'un autre, ça vous rend plus vivant..."