Tenir

Collages

Ces jours-là,
Jours de énième scandale pédophile,
Énième bavure policière, énième féminicide,
Énième incident mortel dans une usine,
Ces jours-là,
Lendemains d’élections, d’attentat, de cataclysme,
Ces jours-là,
Une lave noire et visqueuse déboule dans ma gorge et carbonise toutes mes belles petites phrases humanistes qui me sauvent tous les jours sauf ces jours-là.

Jours de paires de ciseaux, d’images en noir et blanc, de précision et de silence.

Une main qui tient une paire de ciseaux
Ne peut rien faire d’autre que tenir une paire de ciseaux.

Soit tu découpes des corps dans le papier glacé,
Soit tu t’enfonces la pointe de tes ciseaux dans l’œil.

Ces jours-là.

Mon fils est gay

[…]
Mon fils est gai.
Il aime les posters de pompiers, les sauces sucrées salées, son moniteur d’athlé.
La vie. La poésie.
De celle qui fait vibrer, de celle qui fait trembler nos arrière-cours d’humanité.
Et notre routine désyntaxée en une danse opiacée.
Et le Grevisse contorsionné en petits avions de papier.
La vie. La poésie.

Mon fils est gay.
Il a appris que, dès le collège et au lycée,
Les meneurs d’ombres, les suiveurs nombres adorent traquer le petit gibier.
Les roux qui puent, les pauvres qui schlinguent, les grosses qui suintent et les baltringues.
Les fiottes sucées, les folles tentées, les ptis pédés coquets, guindés, endimanchés.
C’est le swing des charniers !
Être tabassé, être humilié, être harcelé, sans se confier !
Jamais, jamais, jamais, jamais !
Être tabassé, être humilié, être harcelé, sans balancer.
Jamais, jamais, jamais, jamais !

[…]