L'accident de l'A35

Un petit bled brumeux perdu entre trois pays, un banal accident, un mort. Sauf que la veuve est étrangement détachée, le fils une tête à claque de première et l'inspecteur très antipathique. Il décide d'enquêter, alors que la mort n'est pas vraiment suspecte à la base. Et c'est parti pour une tranche de nostalgie entre deux eaux, un peu vinaigrée, pas plus acide que ça en réalité, la laideur de la petitesse, qu'elle soit humaine, sociale ou environnementale. Quelques petits tours de passe-passe sans conviction, un soi-disant manuscrit perdu (« le » truc qu'on n'a plus le droit d'écrire ! Y en a marre de chez marre de ça !), une période indéterminée mais très datée, une fausse-piste, une eau de boudin, un pseudo hommage à Simenon, bref, au secours. Un grand non en ce qui me concerne.

Lu dans le cadre d'une opération Masse Critique de Babelio.