>
Critique de zazy
Comment devenir française et comment rester iranienne. Un dilemme qui court tout au long de la vie de Maryam Madjidi. Avant que de naître, elle a failli périr. Sa mère, enceinte, pour ne pas tomber dans les griffes de gardiens de la révolution, saute par une fenêtre du second étage. Les deux seront sauves.
« Ma mère porte ma vie mais la Mort danse autour d'elle en ricanant ».
Cela n'arrête pas le couple versé côté communisme, de continuer à publier et distribuer des tracts, jusqu'à les cacher dans les couches-culottes de Maryam. Elle servait de boîte à lettres.
Un jour, pourtant, il a bien fallu partir, s'exiler. Avant, ses parents enjoignent Maryam à donner ses jouets, dont une fameuse poupée, à ses voisins, d'où le titre Marx et la poupée.
- Pourquoi je dois donner mes jouets ?
- Parce qu'on ne peut pas les emporter avec nous là-bas.
- Mais je veux pas.
- Ecoute, c'est beau de donner, tu comprends ?
- Non, je suis obligée de donner, c'est pas la même chose. Je veux pas !
Pas facile d'expliquer le communisme, le partage à une fillette qui ne veut pas se séparer de son petit monde. Elle les enterre comme ses parents enterrent les livres interdits (Marx, Makarebki, Che Guevara)
L'exil l'amène en France retrouver son père. La séance à l'aéroport est aux petits oignons.
La chute dans ce pays inconnu est rude, les croissants n'ont pas le goût du lavâsh, le camembert sent les chaussettes. La petite fille est complètement perdue lors de sa première journée de classe. Personne ne lui explique. L'angoisse la pousse à se sauver, sortir de l'école. Elle ne parle toujours pas, s'abreuve de français, écoute, digère… ne dit rien jusqu'au jour où elle accouche de la langue française et déserte le farsi.
Soudain c'est sorti : j'ai enfanté mon français. Je me suis mise à parler en français sans m'arrêter avec un enthousiasme et une vitesse fulgurants.
Adulte, elle séduira les hommes en jouant l'orientale, leur récitant des poèmes persans. Ils tomberont dans ses bras.
« Je module ma voix, je mets mon costume de femme persane, je secoue mes voiles et, sous les feux de ses yeux déjà conquis : je lui récite Omar Khayyâm. Je commence toujours en persan et je donne ensuite la traduction française. »
A la faveur de sa thèse, elle réapprend le persan, se réapproprie la langue qui l'a vue naître. Ce sera sa troisième naissance et son premier retour en Iran.
« C'était le premier voyage, le premier retour à la terre-mère, la première descente vers l'origine. Une descente ou une chute, je ne sais pas. J'ai failli perdre la tête, j'ai glissé sur mon identité et je suis tombée. »
Sa vie sera faite de ces allers-retours avec son passeport français.
« Il y eu aussi le soulagement d'un autre retour : le retour en France et le sentiment de m'y sentir un peu chez moi malgré tout. L'Iran, dépouillé de mes fantasmes et de mes idéalisations, était de plus en plus difficile à supporter. Je n'ai jamais idéalisé la France. »
Mais toujours l'Iran m'appelle, voix en sourdine, présence derrière mon dos, il me tapote l'épaule pour me rappeler à lui. Par devoir, par culpabilité, par peur de ne plus revoir les vieux, par rituel, par amour peut-être aussi, je me sens poussée à y retourner régulièrement.
Souvenirs éparpillés restitués dans cette autofiction éclatée, où elle raconte une vie, une famille dispersée par l'exil, mais toujours avec deux soutiens, le persan et sa grand-mère.
Un très bon premier livre à la fois tendre, triste, drôle, original d'une très belle plume, qui se lit d'une seule traite : un petit bonheur de lecture.
Livre lu dans le cadre des 68 Premières fois
Lien : http://zazymut.over-blog.com..
« Ma mère porte ma vie mais la Mort danse autour d'elle en ricanant ».
Cela n'arrête pas le couple versé côté communisme, de continuer à publier et distribuer des tracts, jusqu'à les cacher dans les couches-culottes de Maryam. Elle servait de boîte à lettres.
Un jour, pourtant, il a bien fallu partir, s'exiler. Avant, ses parents enjoignent Maryam à donner ses jouets, dont une fameuse poupée, à ses voisins, d'où le titre Marx et la poupée.
- Pourquoi je dois donner mes jouets ?
- Parce qu'on ne peut pas les emporter avec nous là-bas.
- Mais je veux pas.
- Ecoute, c'est beau de donner, tu comprends ?
- Non, je suis obligée de donner, c'est pas la même chose. Je veux pas !
Pas facile d'expliquer le communisme, le partage à une fillette qui ne veut pas se séparer de son petit monde. Elle les enterre comme ses parents enterrent les livres interdits (Marx, Makarebki, Che Guevara)
L'exil l'amène en France retrouver son père. La séance à l'aéroport est aux petits oignons.
La chute dans ce pays inconnu est rude, les croissants n'ont pas le goût du lavâsh, le camembert sent les chaussettes. La petite fille est complètement perdue lors de sa première journée de classe. Personne ne lui explique. L'angoisse la pousse à se sauver, sortir de l'école. Elle ne parle toujours pas, s'abreuve de français, écoute, digère… ne dit rien jusqu'au jour où elle accouche de la langue française et déserte le farsi.
Soudain c'est sorti : j'ai enfanté mon français. Je me suis mise à parler en français sans m'arrêter avec un enthousiasme et une vitesse fulgurants.
Adulte, elle séduira les hommes en jouant l'orientale, leur récitant des poèmes persans. Ils tomberont dans ses bras.
« Je module ma voix, je mets mon costume de femme persane, je secoue mes voiles et, sous les feux de ses yeux déjà conquis : je lui récite Omar Khayyâm. Je commence toujours en persan et je donne ensuite la traduction française. »
A la faveur de sa thèse, elle réapprend le persan, se réapproprie la langue qui l'a vue naître. Ce sera sa troisième naissance et son premier retour en Iran.
« C'était le premier voyage, le premier retour à la terre-mère, la première descente vers l'origine. Une descente ou une chute, je ne sais pas. J'ai failli perdre la tête, j'ai glissé sur mon identité et je suis tombée. »
Sa vie sera faite de ces allers-retours avec son passeport français.
« Il y eu aussi le soulagement d'un autre retour : le retour en France et le sentiment de m'y sentir un peu chez moi malgré tout. L'Iran, dépouillé de mes fantasmes et de mes idéalisations, était de plus en plus difficile à supporter. Je n'ai jamais idéalisé la France. »
Mais toujours l'Iran m'appelle, voix en sourdine, présence derrière mon dos, il me tapote l'épaule pour me rappeler à lui. Par devoir, par culpabilité, par peur de ne plus revoir les vieux, par rituel, par amour peut-être aussi, je me sens poussée à y retourner régulièrement.
Souvenirs éparpillés restitués dans cette autofiction éclatée, où elle raconte une vie, une famille dispersée par l'exil, mais toujours avec deux soutiens, le persan et sa grand-mère.
Un très bon premier livre à la fois tendre, triste, drôle, original d'une très belle plume, qui se lit d'une seule traite : un petit bonheur de lecture.
Livre lu dans le cadre des 68 Premières fois
Lien : http://zazymut.over-blog.com..
