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Critique de Crossroads
Janvier 1915, la guerre assure toujours avec autant d'éclat - d'obus - et d'entrain son statut de VRP gold pour la grande faucheuse.
S'il est une section sous le feu des projecteurs allemands et français, c'est bien celle du caporal Gaston Peyrac, essentiellement constituée de repris de justice soupçonnés d'avoir commis l'irréparable en massacrant trois femmes entre deux assauts sanglants.
Et là, on se dit qu'il faut bien que jeunesse se passe. Oui mais non, faut pas déconner tout d'même.
L'état-major diligente le lieutenant Vialatte sur zone pour confronter les possibles responsables à l'horreur de leurs éventuels actes, ce qui ne saurait lui attirer quelques inimitiés, allez donc savoir pourquoi.
Toujours aussi graphiquement irréprochable, ce second volet parvient à distiller quelques grammes d'humanité dans ce monde de brutes.
Oubliez bouteille d'oxygène et paliers de décompression, cette nouvelle plongée en plein chaos guerrier se dévore en apnée, le souffle court et la nausée au bord des lèvres. Ce que ne manquera pas de corroborer un certain Sartre qui en connaissait un rayon sur le sujet.
Un album aussi magistral que sinistre, la connerie insondable des hommes prêtant rarement à sourire...
S'il est une section sous le feu des projecteurs allemands et français, c'est bien celle du caporal Gaston Peyrac, essentiellement constituée de repris de justice soupçonnés d'avoir commis l'irréparable en massacrant trois femmes entre deux assauts sanglants.
Et là, on se dit qu'il faut bien que jeunesse se passe. Oui mais non, faut pas déconner tout d'même.
L'état-major diligente le lieutenant Vialatte sur zone pour confronter les possibles responsables à l'horreur de leurs éventuels actes, ce qui ne saurait lui attirer quelques inimitiés, allez donc savoir pourquoi.
Toujours aussi graphiquement irréprochable, ce second volet parvient à distiller quelques grammes d'humanité dans ce monde de brutes.
Oubliez bouteille d'oxygène et paliers de décompression, cette nouvelle plongée en plein chaos guerrier se dévore en apnée, le souffle court et la nausée au bord des lèvres. Ce que ne manquera pas de corroborer un certain Sartre qui en connaissait un rayon sur le sujet.
Un album aussi magistral que sinistre, la connerie insondable des hommes prêtant rarement à sourire...
