Une église pour les oiseaux

Nous nous habituons à tout, à l’insignifiant comme à l’incompréhensible.

Le meurtre faut pas toucher à ça . Faut se contenter de voler. Tuer est le plus tranchant des couteaux. Il te coupe de ta propre espèce.

J’avais jamais imaginé finir comme ça. En fait, j’avais rien imaginé. Les rêves coûtent trop cher, il y a déjà un moment que j’en ai plus.

On est mère jusqu’à la mort des enfants qu’on a mis au monde.

— J’avais jamais imaginé finir comme cas. En fait, j’avais rien imaginé. Les rêves coûtent trop cher, il y a déjà un moment que j’en ai plus.

(Héliotrope Noir, p.17)

Dans sa tête, elle avait vu le petit Éric en sang, déchiqueté. « Les enfants ne sont pas à nous », s’était-elle dit alors. Ils appartiennent à cette horrible créature qui les reprend quand bon lui semble. […] Elle ne pouvait rien contre la mort. Voilà ce qu’elle avait compris ce jour-là et qu’elle refuse toujours d’accepter.

(Héliotrope Noir, p.43)

La sans-cœur nous avait abandonnés avec le soûlon. Je suis pas un ange, mais jamais je ferais ça à mes enfants. Si mon crime remporte la palme des écœuranteries, celui de ma mère mérite l’enfer.
Après son départ, tout s’est brisé. Sauf pour le chaud et le froid, je ressentais plus rien. Tout pouvait m’arriver, je m’en câlissais. J’ai perdu mes amies. Les quelques filles avec qui j’ai continué de me tenir se pâmaient en racontant leurs trips sexuels. J’arrivais pas à ressentir leur excitation.

Faire le bien autour de soi contribue à combattre la dépression.

J’avais besoin de réussir au moins une chose dans ma vie. Avoue que s’il y avait des Oscars pour les meurtres spectaculaires, je gagnerais le premier prix. Des histoires comme la mienne, tu vois ça juste dans les grandes villes. Mais nous aussi en campagne, on manque pas de guts. On va être en première page de tous les journaux. Ma mère, si elle a oublié que j’existe, tu peux être certaine que la mémoire va lui revenir.

Oisillon se rue vers la fenêtre la plus près et picore dans la vitre. Voilà Plumet tout noirci qui s’extirpe du foyer et voltige vers lui. La saleté du verre lui rappelle qu’un mur les sépare. Aura-t-il la patience d’attendre le retour des propriétaires ? Aucun homme ne lui voudra du mal. Les enfants qui ouvriront la porte crieront de joie en voyant leur chalet visité par un oiseau. Ils imploreront leurs parents de le libérer, ce qui sera fait. Mais les martinets ne sont pas des moineaux. Peu d’humains le savent et s’en soucient. L’hiver n’est pas pour tout le monde. Certains en meurent.