Hemlock Grove

- Métis, en fait, la corrigea-t-il.
Nicolae, son grand-père, était un pur Rom Kalderash de la région des Carpates, mais il avait épousé une gadji après avoir émigré.
- Ce qui veut dire ? demanda Christina.
- Que sa lignée galopera toujours le cul entre deux chevaux, répondit Peter.

- Si la situation continue d’évoluer dans le même sens, quelqu’un qui compte beaucoup pour moi risque de souffrir, répondit-il.
- Qui ça ?
- Moi.

Je suis laide, cher oncle: il n'est pas d'autre manière de le dire. Mais cela ne signifie pas que je n’ai pas ma fierté, que je n’éprouve pas de joie, que je n’ai pas l’impression de mériter l’amour de personnes que les liens du sang n’obligeraient pas à me donner. Je suis peut-être laide, mais j’ai du mal à imaginer une seule raison qui justifierait de me comporter comme telle.

La peur est une maladie contagieuse ; elle se transmet par la sueur et passe d’hôte en hôte. La peur est un agent incendiaire ; quand elle rencontre la bêtise, elle s’enflamme.

“Avez-vous déjà entendu parler de la “Lycanthropie clinique”, Peter?”

Si les choses se définissaient par contraste, voilà ce qu'était la vie : l'ombre de la mort. Le mystère de la mort ne pouvait donc être foncièrement mauvais car, sans la mort, pas de vie. Le Mal, c'était la vie et rien que la vie occupée à vivre son cours, aussi essentiel au Bien que le Bien lui-même . Et que faire sinon le prendre comme il venait et espérer, constamment, charnellement, sans perdre de temps ?

La souffrance faisait autant partie de la vie que l'été, l'hiver et la pluie. Il fallait être un sacré con pour croire q'on pouvait y faire quelque chose.